До следующих...

Мы пили кофе с пенкой в какой-то местной кафешке. Я слушала про то, что в нас не так. В тысячный или сотый раз. Ты рассказывала. И знаешь, я три года работала в кабинете с замужними. Как засланный шпион в тайное вече. И мне хотелось сказать, что они другие. Нет, конечно, это не ответ на то, что в нас не так. Но всё же. Может они стали такими от быта. А может... Нет, не слушай меня. Нет, нет. Они такими и были. Сначала. Да, у них нет того, что есть у нас. Но ты снова и снова жуешь сопли, что не так, а они возвращаются вечером к детям и мужу и им есть кого обнять.
Но я сказала бы тебе и другое, то, что ты вообще не стала бы слушать - там не лучше, там по-другому, там такой ворох проблем и быта, что возможно и не каждый дано это понять, не сойти с ума. Чем дольше я работаю там, тем больше думаю о том, сколько плюсов в свободном одиночестве. И вытирая сопли тебе, думаю - а так ли ценны отношения, в которых одна личность пытается проглотить другую, нередко принимая любовь не за силу, а за слабость.
 Мой кофе совсем остыл. Ты тоже остыла. Степень вины суженного сгладилась и мир снова приобрёл радушность. "Почему он на мне не женится?" - спросила ты. - "Не знаю, - искренне сказала я. Женятся на всяких. С любовью и без. Страшных и красивых Богатых и нет. Есть ли в этом смысл? Или это случайный выбор. Я не знаю.

Всё будет хорошо! - ты обняла меня и исчезла. - На счастье! До следующих соплёй.
07.10.2019