***

С вечера пошёл дождь. Ночь стучался в окошко, в крышу. Я два раза вставал к нему. Говорил : — Ну чего ты ?.. Слышу.
Что - то силился мне сказать, рассказать мне хотел, чтоб вспомнил, то о чем я прожить.. прожил, а по факту и не запомнил.

И шептал мне, шептал, шептал... О деревне моей далёкой. О могилках моей родни, да о девушке синеокой. О покосах, о травах врост, о реке, да заречной роще... Словно за руку вёл меня по годам, где всё было проще.

Растревожил мне сердце дождь. Всё ворочался с боку на бок. То ворочался, то сидел, вспоминая дедов да бабок. Мать, да батю, родню, покос и по кругу, и вновь по кругу. Детство, молодость и её.. синеокую ту подругу.

Память - память.. Да дождь ли то ? Иль то сердце моё стенало ? Иль то сирая простота, на поляны свои позвала ? До закатов, до журавлей.., до земли, где пророс росточком.
Дождик. Память. Мы словно шли, за бежавшим вперёд клубочком.

Размотался клубок к утру. Память — длинная путь - дорога. Незаметно вселилась в дом, квартиранткой, тоска - тревога. Не хочу я с ней вместе жить. Паспорт, деньги, вещей котомку. На трамвае. Вокзал, билет. В синеокую, ту.. сторонку.