Одинокий ковбой

Ты отрывался и кутил по полной, рандомно выбирая жриц любви. Путешествовал по злачным местам, упивался на вечеринках, растворялся в шумных компаниях... Старался испробовать всё в этой жизни, ну, или почти всё. Но был ли в этом смысл твоего бытия? Было ли в этом истинное счастье? Годы локомотивом летели вперёд, проносясь мимо уютных станций, родных лиц, бесценных событий... Вновь падали жёлтые листья, те самые, что недавно, за окном, распускались в вечнозелёной весне... Вечнозелёной... Ты так думал, когда-то.
И наступил момент, когда проснувшись утром, ты отчётливо понял, что пуста не только вторая половина кровати, но и твоя душа. Выжата, как лимон. Ощущение мерзкое от того, что не с кем делить постель, не с кем делить эти квадратные метры, не с кем делить кофе, что сварил на завтрак... По факту, ты никому не был нужен, несмотря на бурную жизнь. Из тебя тянули деньги, использовали твои связи/возможности/знания, применяли в качестве тела с эрегированным "прибором". Всем, кто окружал, было плевать на твою душу.
Прошёл кураж, время диких плясок закончилось. Ковбой устал. И безумно захотелось покоя, захотелось прижать буйную голову к груди той, которая захотела принять тебя настоящего... уставшего, израненного. Безумно захотелось тепла, искреннего тепла... Но ты давно проехал, в локомотиве времени, ту остановку, на которой она тебя ждала. Очень ждала. Проехал, даже не заметив её. Теперь настал черёд не замечать тебя. Это был твой выбор.