Мне вновь семнадцать

Свинцовое море. Темнеющее голубое небо. Фонтаны, со скульптурами и без. Памятники: писателей, литературных персонажей и героям войны. Маленькие магазинчики с неоновыми вывесками. Рестораны с уютной атмосферой. Высокие и не очень здания санаториев и отелей. И люди, люди, люди, бледные, смуглые, шоколадные люди, они разговаривают, смеются или просто молча наслаждаются бархатным вечером.

Чуть в стороне от людного потока стоит юноша. На нем белая шляпа с черным бэндом, светло-голубая футболка, белые джинсы, на ногах - белые туфли в желтую крапинку. Его худенькие, как у ребенка, смуглые руки держат золотой саксофон. Голова немного поднята, губы выдувают мелодию песни «Вечная любовь». Рядом с ним стоит небольшая светящаяся синими диодами колонка, где мелодия сакса получает поддержку оркестра — из-за чего исполнение получается на удивление профессиональным, перед колонкой лежит открытый красный футляр. 

Я останавливаю инвалидную коляску, подъезжаю ближе. У юноши закрыты глаза, он весь погружён в музыку.

Мне безумно, до щемящей боли в сердце, хочется сбросить с себя груз прожитых лет, встать с коляски, превратиться в это юное существо, в этого золотого мальчика, в этого смуглого принца с Антильских островов. И его юными чувствами ощутить этот прекрасный мир. И это море, которое расстилается за перилами набережной. И этот воздух, с запахом йода, жареного мяса и ароматом сладких духов прохожих. И эту чудесную мелодию - обожаемую мною с детства, подняться вместе с ней ввысь, в небо и там в одиночестве мечтать о чем-то далеком, несбыточном. А потом, через полтора-два часа, когда закончится этот концерт, вновь спуститься на землю, сложить свой золотой инструмент в бархатный  футляр, вскинуть его на плечо, взять колонку и зашагать по набережной, вдоль желтых фонарей, под высокими соснами, в город — к себе домой. Открыть дверь в небольшую двухкомнатную квартиру, включить на кухне свет.      

Там, на подоконнике развалился пушистый кот. На СЧВ печи идут часы — от их громкого хода уютно. В чайнике еще не остыл чай, на столе - яблочный пирог. Вошла мама, сказала, что отец уже спит — ему завтра рано вставать, спросила: «Будешь ужинать?», я сказал: «Нет, попью только чая с пирогом», она ушла. Через десять минут ожил смартфон, лицо мое просияло. Эта она, моя девочка, моя Танюша — мы познакомились полгода назад, на вечеринке у друзей - я влюбился.
 
Я включил абонента, вошел в свою комнату, закрыл дверь. Здесь полумрак, свет уличного фонаря сквозь ветки акации проникает в окно, рисуя на стене причудливые узоры. Над письменным столом висят книжные полки. Я лег на диван. Мне семнадцать, я здоровый, и впереди у меня еще долгая, долгая, долгая жизнь.

Мелодия закончилась, на меня взглядывают большие, голубые глаза юноши. Я глубоко вздыхаю, кладу деньги в футляр, поворачиваю коляску и сливаюсь с толпой.

Автор выражает благодарность Stylist за корректуру текста.