Если б тебя проплакать, чтоб всё прошло...
Ты б не лежал с питанием через нос,
Сон свой смотрел и думал: всё хорошо,
смерти я снюсь, болящее - не всерьез.
Вытечь слезами, ядом на простыню,
пальцы колоть мурашками до крови.
Ты бы дышал и думал: я не виню
здесь никого, я больше не уязвим.
Другу Ф. А
© Copyright: Майя Кузнецова Проза, 2019
Свидетельство о публикации №219100800904
Свидетельство о публикации №219100800904
Рецензии