Не рассказ

Это совсем не рассказ, смотри. Мои холодные пальцы уже не дрожат. Им просто постоянно нужно что-нибудь печатать в смутной надежде на то, что может однажды они посредством этого отыщут покой.

Обычно ты приходишь и неволей заставляешь меня посмотреть на весь этот разрушенный пустой мир, окружающий меня здесь. И именно в этот момент я понимаю то, что нахожусь здесь уже целую вечность. Вечность, границ которой я возможно никогда и не увижу.
Эта жизнь могла бы быть согрета чьей-то наивной улыбкой, но на моем гребаном подоконнике засыхают без воды даже кактусы.

Впялившись взглядом в уже желтеющий, рябящий и поломанный монитор, я выжимаю из себя хоть какую-то нелепую истину, что послужит мне основанием для предположения того, что вся моя жизнь не больная иллюзия. Я каждый раз до потери пульса цепляюсь за эту псевдологическую возможность, и поэтому моя кардиограмма регулярно показывает замедленное сердцебиение. Кажется, это самая дрянная привычка на свете.

И я все еще ищу возможности. Возможности выхода. Но я все еще и также осознаю, что моя склеенная по кускам реальность не вместит в себя и самой загвазданной двери.