Холод

Капли пока что горячей жидкости упали на ледяной пол. С улицы доносились гудки машин, гул голосов, какая-то тошнотная музыка…но все это было неважно. Тонкие пальцы сейчас остервенело выкручивали из подоконника ржавый гвоздь. Болезненная бледность и потрепанная одежда легко бы выдала в существе наркомана или пьяницу, если бы оно им являлось. Но нет. Все было немного сложнее. Точнее гораздо сложнее. Тонкие пальцы уже вертели и перекидывали железку. Пустые глаза вперелись в стену и пребывали в каком-то своём, отдельном мире. Пальцы резко задрожали, поднося новое оружие расслабления к плечу. Резкие рваные движения и закушенная губа постоянные спутники существа, когда-то бывшее парнем. Капельки густой крови еле заметно проступили и тут же были слизаны холодным языком. Еще несколько кровавых нитей на запястье. Какое же наслаждение приносит боль. Позволяет избавиться и хоть на мгновенье забыть. Забыть обо всем что окружало существо и не давало ему жить. Побои, пьянки, драки… Наверное проще сказать что всё это причинял он людям, а не люди ему. Так всегда и всем было проще. Но только не существу, начавщему выводить на запястье буквы

                Сэм

Кажется так его звали.
                С
 Забыть все глупые и никчемные оценки. Злых учителей, постоянно оравших на него за прогулы. Глумившихся одноклассников, в основном за успеваемость конечно. Отличник же. Отличник. Нахер эту отличную учебу. Все равно весь дневник краснеет от замечаний. Любопытных девочек, все желавших узнать, что же он прячет в портфеле. Даже они считают его наркоманом. Или шизофреником. Или психопатом. Какие только слухи не ходили. И ненависть к нему всё больше крепла.
                Э
Родители. Пьяные крики, скандалы. Болезненные удары ремнем, или бутылкой по голове. Потушенные об его шею сигареты. Отвратный запах спиртного и шум. Много шума. Собутыльники, так любящие заехать ему в глаз чем попало или же отхлестать зарядкой. Ох, это их любимое. А он не хотел боли. Во всяком случае приченённой другими. Он сам хотел забыться в боли.
                М
Панические атаки
 Бессонница. Ужас, сковывающий от любых прикосновений. Ужас, от толпы. В ней его каждый осудит, даже если ничего и не скажет. Ужас. От всего. Сковывает и не дает попросту дышать. Жить. Чувствовать. От любой мелочи. От любого запаха. От любой вещи. Сон. Такая необходимая вещь. Только вот он был ее лишен уже многие месяцы. Да, он спал. Но только после очередных порезов. Только когда забывал. И сейчас, он всеми легкими выгоняя из себя воздух закрывает глаза. Надеясь на сон в сладком забытье. Ему очень холодно, но это не важно. Возможность хоть на секунду побыть человеком — вот что главное в его мире. Но он и не знает, что засыпает уже навсегда…