Падают листья, взлетают ракеты

Золотые листья, подсвеченные мягким солнечным прожектором, застыли в очаровании полной недвижности. Ничто не тревожит их кратковременного отдыха перед долгой дорогой в далёкий дом. Ни случайно пролетающий вёрткий ветерок, ни метла воображаемого дворника. Ставни вечно юной, немного смущённой перед неизбежно наступающей меланхоличной порой души, смыкаются фотозатвором. Затянувшееся бабье лето. Задумчивые облака. Случайно мелькнувшие силуэты... Сохранить в оперативной памяти.

Хочется спрыгнуть с крыши и никуда не приземляться какое-то время. А потом взлететь ракетой и начать догонять своих. Освещая попутно чужие млечные пути горящими вспышками бессмертного сознания, замешанного на огненной страсти бывалого полярника. Где-то в глубине замолчанных фраз, посвящённых внутренней осени, шуршит опавший лист. Лихорадочного окраса. Он дерзок и не похож на миллионы других. Отправить в гербарий? Увековечить в эпоксидной смоле? Выбросить?

Октябрь провоцирует поэзию не слабее вселюдно воспетого мая. В мире много разных искусств. И одно из самых редких - умение провожать. Любимого Гагарина в космос. Провожать так, чтобы ему захотелось однажды вернуться. Под шелковистые кроны деревьев-исполинов, охраняющих содержательные истории от вырубки залихватских корней. Всё в них давно просияло, в этих окаменевших сосудах, спрятанных в почве степей. И жидкое золото древнеуральских колыбельных, и слёзы высохших до нашей эры морей, обращённые в гигантские смарагды.

Слушай сказ мой, как песню, варящую кофе на песке. Здесь и не такие чудеса происходят. Слушай песню мою, как роман, что пишется в чистые четверга после обещанного дождичка. Да не шучу я. Сладкий воздух вдохни. И прилетай. Прилетай ко мне...

©NZ. 11-12.10.2019, Орск.