Костер на площади

А на центральной площади города полыхал костер. Горели книги.

Жители тащили их отовсюду. Из своих и чужих домов. Из библиотек. Из магазинов. В сумерках никто не разбирался, какие они, о чем, для кого и зачем. Никто не думал. Никто не читал. Зачем? Ведь есть такие, которые всё объяснят. Которые знают лучше. Которые прочли, осознали , приняли решение и отдали приказ.

Те, кто стоят и смотрят на веселящуюся площадь. Они не только верят, но знают.

А пламя играет, бушует, рвется к небесам и поднимает вверх искрящийся пепел, который, остывая, ложится на мостовую, вертится смерчиками вокруг пляшущих ног, забивается в щели и оседает на лицах.

И лишь немногие стоят в стороне и наблюдают, скрывая прорывающиеся наружу нечаянные слезы. Пряча за пазухой то, что удалось в суматохе выхватить из беснующегося пламени. Спасти. Сохранить. Оставить.

Не время для искренних слов. Не время для откровенных мыслей. Не время для опрометчивых поступков. Не время…

Время для радости и танцев вокруг огня. Кто не здесь, тот не мы. Кто не все, тот не наш. Кто не с нами , тот против.

Полыхает огонь. Простите его, он-то точно не ведает, что творит...