Прости, родной, ты умирал,
Но были мы все далеко, не рядом,
Чего ты мысленно желал?
Жаль, не услышали... досада.
Не жаловался, не стонал,
Ушёл, совсем не докучая,
Никто из нас и чай не наливал,
Ты уходил, по детям всё скучая.
А может, яблоки в саду
Есть у тебя такие, наливные,
И когда я к тебе приду,
Сорви, что не успел сорвать, земные.
Отцу
© Copyright: Раиса Вараксина, 2019
Свидетельство о публикации №219101300679
Свидетельство о публикации №219101300679
Рецензии