Субботняя почта

 
Чистое голубое небо, легкие облачка. Солнце вне поля зрения,  жарит во всю, мощь светила угадывается  по сверканию на фюзеляже, крыльях, моторных гондолах, стеклах кабины. Тяжелый старомодный самолет, четыре массивных двигателя, винты гудят, от носа к хвосту радиоантенна протянута. Вроде ИЛ - 18. Этот бегемот вместо того, чтобы степенно ползти по небу, как ему положено, по крутой параболе пикирует прямо к земле. Рев в ушах, свист элеронов и амперметров, дребезжат бутылки с боржоми в стойках, бледнеет красавица стюардесса. До земли совсем немного! Бегемот поддает газу, нагло задирает нос и взмывает ввысь. Вот он летит вертикально, вот уже брюхом кверху, как МиГ-17! Мертвая петля или что-то такое акробатическое.


Оказывается,   не просто самолет. Это тупорылый грузовик без дверей, но со всей авиационной атрибутикой, крылья и пропеллеры. Чудной грузовик снижается, со свистом раздирает  воздух на высоте нескольких метров. Прямо к моему дому! Из кабины выскакивает пилот-водитель и, размахивая локтями,  бежит прямо под своей машиной, даже обгоняет ее. Под мышкой у него сверток, что-то ценное, то ли груда старинных червонцев, то ли ящик коньяка невероятной давности. Он устремляется   к моему дому, посылка для меня, летающий бегемот задевает верхушки пальм, сикомор и фикусов.


Я сижу в шезлонге на газоне, от изумления выпучил глаза и широко раскрыл пасть. Ангел по доставке посылок с пакетом под мышкой пролетает мимо,  что-то цепляет к ручке входной двери - и вместе с посылкой запрыгивает в свой ИЛ-18 или Геркулес. Щелчок, автопилот отключен, чудо-машина свечой взмывает на седьмое небо.


Я бреду к входной двери. Там бумажка, "Зайдите за посылкой на почту". Адреса нет.