Стихи читая, я увидел,
Высоцкого ритм удалой.
Себя немного ненавижу,
Что я не он, совсем другой.
Я не могу быть обнаженным нервом,
И душу рвать, как это делал он.
Поэтому и был он самым первым,
Среди поэтов и актеров,
И не беда, что чуть хмельной.
Проходят годы, а его стихи струятся,
По радиоволнам, как и прежде.
Не мог он тем чинушам сдаться,
Которые закрыли путь надежде.
Теперь же подражателей есть много,
Они поют хрипя, и ритм его воруют.
Но получается совсем убого,
Стоит в граните он, а голуби воркуют.
Россия, ты не ценишь самородков,
Людей талантливых, живых.
Лишь после смерти их погодков,
Воздашь хвалу им за двоих.
Не возможно забыть...
© Copyright: Павел Мягкий, 2019
Свидетельство о публикации №219101601504
Свидетельство о публикации №219101601504
Рецензии