Мания преследования

Чья-то тень неотступно следовала за мной по пятам, куда бы я ни шел. Когда я возвращался из кино или с прогулки по вечерам – и не только – мне казалось, что кто-то, теряясь в толпе, незаметно идет за мной следом, когда просто иду по улице или даже еду в автобусе (!) я затылком ощущаю на себе чей-то пристальный взгляд, каждый раз неуловимый.
Мне хочется обернуться, но я тут же одергиваю себя, говоря, что это все бред.
В дверь постучали: я заказал себе пиццу и ждал курьера. Подойдя к двери, я посмотрел в глазок, но…никого там не увидел!
«А, наверное, ребятня балуется!» - подумал я, вспоминая, как мы с друзьями в детстве делали тоже самое: звонили или стучали в чью-то дверь, а потом прятались на этаж выше или ниже.
Но, не успел я вернуться в комнату, как стук повторился – в этот раз более настойчивый, как мне показалось. На фоне приглушенно работал телевизор, а на кухне бубнило радио.
Я снова прильнул к глазку и снова никого там не увидел. Я решил на этот раз открыть дверь и выйти на лестничную площадку – все это мне уже не казалось смешным.
Чувствовал себя последним дураком – конечно же, на площадке никого не было. Оглядевшись по сторонам, я вернулся в квартиру. И тут я заметил произошедшую перемену: телевизор почему-то сам собой выключился, а по радио были одни помехи, среди которых ничего нельзя было разобрать.
Между тем, разносчик пиццы и не думал появляться когда мой телефон, лежавший на столе, заверещал, как полоумный – звонил незнакомый номер.
- Здравствуйте! Мы рады сообщить Вам, что Ваш номер выиграл в конкурсе «Молчание – золото», и потому Вы становитесь обладателем бесплатного… места на кладбище. Пожалуйста, запишите…», - я молча слушал всю эту ахинею, не сказав ни слова.
Я нажал «отбой» на словах «пожалуйста, запишите…» и бросил трубку на диван.
«Что за чертовщина тут происходит?! И где моя пицца?» - примерно так я мысленно возмущался происходящим. 
Пока я не успел еще окончательно прийти в себя, неожиданно включился телевизор, где по всем каналам передавали, почему-то, одно и то же, а именно: я был объявлен в розыск (!) и не кем-нибудь, а самой Смертью!! 
Так и говорили: «Внимание, граждане! Его разыскивает Смерть  (далее шли мои ФИО, дата рождения и описание – приметы, рост и пр.). Просьба всем, кто располагает какой-либо информацией о местонахождении названного лица обратиться по следующим телефонам… (далее шли сами номера) или в отдел полиции по месту жительства». К озвученному объявлению на экране была приписка о вознаграждении за информацию в 30 тысяч рублей. Это озвучивалось отдельно.
Сказать, что я был в шоке – значит, ничего не сказать. Я думал в первые минуты, что все это чья-то глупая шутка, розыгрыш, но спустя полчаса – и далее каждые полчаса – ориентировка на меня повторялась по ящику. И мне все это стало казаться настоящим сумасшествием, наваждением, бредом.
Я ходил туда-сюда по комнате, поддавшись паническим настроениям, и лихорадочно пытаясь сообразить, что мне делать дальше в сложившейся ситуации.
И не придумал ничего лучше, чем забаррикадироваться дома, спрятать колюще-режущие предметы и никуда не выходить, ибо считал, что на улице я был бы ни разу более в безопасности.
Спустя некоторое время, видимо, услышав о моем розыске, в мою дверь стали ломиться друзья, я слышал их голоса, но в них не было и намека на поддержку: все они, наоборот, упрекали меня за то, что я, оказывается, задерживаю людей, собравшихся на церемонию прощания со мной же (!). 
То есть, на свои похороны, по сути. Они говорили, что на местном городском кладбище уже вырыта могила, подготовлен гроб, венки, траурная процессия – все хорошо, только одно «но»: не хватало, собственно, покойника, то бишь, меня.
Тут я смутно – через пелену накатившего безумия – вспомнил тот звонок по телефону, о том, что я выиграл место на кладбище.
А там, между тем, уже было волнение, кто-то с опаской перешептывался, боясь, что похороны отменят или перенесут. Кто-то уже из-за этих похорон отменил назначенные ранее на это же время встречи, и теперь с нервным раздражением пускал дым.
Гробовщики тоже курили, в сторонке, рядом с гробом, лишь иногда недовольно восклицая:
- Скорей бы уже этого закопать, у меня водка стынет – сыну 7 лет сегодня.
- Да ладно те, успеешь!
- Ну что там долго? Время деньги, а мы тут простаиваем!
«Кто же это все оплатил, кто все устроил?» - это единственный вопрос, который не давал мне покоя теперь, в данный момент.
Я стал вспоминать, кому в последнее время как-то крупно насолил или с кем просто повздорил. Сосед по подъезду? По лестничной клетке? Коллега по работе?
«Сашка? Я занимал у него 500 рублей на работе до получки, обещал отдать, уже неделю как… Неужели, из-за каких-то…? Или сосед снизу? Он давно обещал найти на меня управу за пьяные дебоши у меня в квартире… Но, как они подкупили телевизионщиков, гробовщиков, сотового оператора и многих других?! Откуда у них столько денег?! Нет, это невозможно!» - решительно заявил я сам себе, но от этого мне стало только хуже, ведь в таком случае приходилось признать, что все это не розыгрыш, не спектакль, а все по-настоящему, но в возможность этого я верил еще меньше, чем в том, кто-то все это подстроил путем подкупа.
Тут мой компьютер ожил, дав понять, что на почту пришло сообщение – он был включен. Я ринулся к нему, забыв на минуту о постигшем меня кошмаре. Но лишь на минуту, ибо в следующие мгновения я был белее любого покойника: передо мной были фотографии, сделанные неизвестным лицом, на которых я иду домой из кино, садясь в автобус на остановке у кинотеатра, иду в магазин на другом фото или просто гуляю с друзьями (это фото, как и другие, сделаны как бы исподтишка, скрытно от глаз фотографируемого, или так, что он этого не заметил).
Меня всего затрясло. Я сверил даты – все совпадало: фото сделаны именно в те дни, когда был там и делал то, что изображено на фото, это не был монтаж.
Значит, за мной действительно следили. Но кто? Кому это надо? И что это за адрес отправителя, с которого были присланы фото? Я обратился к нему – он был мне незнаком.  Я быстро напечатал ему короткое сообщение: «Кто ты?» и нажал Enter.
Я встал из-за стола и, обхватив голову руками, заходил по комнате взад и вперед. Затем умылся и выпил стакан воды.
В этот момент на мой почтовый ящик пришло новое сообщение – от того самого неизвестного отправителя. Я судорожно подошел к компьютеру и прочел: «Я – это ты»… 

«Смерть придет – у нее
будут твои глаза…»

-  вспомнились мне почему-то сейчас строчки из стихотворения Иосифа Бродского.
В ужасе я отошел от компьютера, пятясь к прихожей, где было зеркало. Дойдя до него, я остановился и внимательно взглянул на себя. 
«Я – это ты», - вновь промелькнуло у меня в голове, отчего мурашки побежали по всему телу.
Где-то на фоне вновь передали ориентировку на меня по телевизору. В это же время к нему присоединилось и радио, повторившее все слово в слово. В этот момент за окном раздался шум, крики и голос из чьего-то мегафона вещал: «Гражданин Сидоров (это я)! Убедительно просим Вас скорее занять участок № 1354 на городском кладбище – могила уже готова! Рабочие ждут».
Вскоре невидимый голос стал затухать, пока совсем не утих – было понятно, что чей-то рупор был прикреплен к машине, проезжавшей мимо моего дома – так обычно извещают жителей города о приезде цирка.
Отведя взгляд от окна, я снова посмотрел на себя в зеркале. И тут я вдруг осознал, что все, что со мной происходит, является порождением моего давнего страха – страха смерти, что все это галлюцинации, порожденные страхом, который глубоко засел внутри меня. И чтобы положить конец всему этому кошмару, нужно было убить в себе страх, т.е. убить себя, ибо страх был неотъемлемой частью меня.
Я не раздумывал ни минуты: прошел на кухню, достал самый большой нож, который там был, и вернулся к зеркалу.
В последний раз я взглянул самому себе в глаза, снял с себя футболку, бывшую на мне в тот момент, лег на пол, и, собрав всю волю в кулак, ударил себя в живот, потом еще раз и еще, с трудом поднимаясь все выше и вспарывая, таким образом, себя.
Подо мной была лужа крови, но не мне уже было все равно – я вдруг почувствовал, что мучивший меня с детства страх уходит из меня, с каждой секундой, с каждым вдохом, уходит вместе с жизнью, за которую я не цеплялся. 
В следующее мгновение тело чудесным образом испарилось из квартиры – на полу осталась лишь лужа крови, нож и грязная одежда.
Бросив курить, гробовщики, наконец, приступили к своей работе. Ожидание присутствующих было оправдано. Гроб с телом уже погрузили в могилу, и каждый бросал туда по горстке земли, прощаясь таким образом. Родственники и близкие друзья, как и положено, носили скорбные лица, роняя иногда скупую слезу.
Воздух оглашался маршем Шопена, на небо заползли какие-то мрачные тучи, предвещая дождь. Публика стала понемногу расходиться, унося с собой в памяти образ того, кто покоился под могильной плитой.

20.08.2018