Времена жизни

              Счастлив тот, кто не замечает лето теперь или зима. (А.П. Чехов)


                Жизнь моя, каким-то необъяснимым образом, переплелась с временами года. Нить жизни и нить сезонов спиралью обвились между собой и стали чем-то похожи на цепочку ДНК. 
    Медленно шагая по городской аллее, я размышляю об этой цепочке. Дует лёгкий ветерок. Медленно кружась, падают редкие листья. Лучи солнца, пробираясь сквозь кроны деревьев, играют тенями, создавая на земле живые картины. Мне так уютно, так легко. Моя душа словно слилась с окружающим миром.
 Но ветер усиливается и вся эта идиллия начинает рушиться.  Кажется, что чья-то невидимая рука тронула меня за плечо. Я невольно оборачиваюсь.
 Где-то  далеко проскользнула моя шаловливая весна. Деловое лето, не отставая, идёт за мной следом. Я возвращаюсь в реальность, осматриваюсь вокруг и замечаю, что облака потемнели, кроны деревьев окрасились бурою краской, а трава приобрела коричневые оттенки.
  Я останавливаюсь и боюсь идти дальше. Но обратной дороги нет. Сердце просит покоя, просит осени, но мозг ещё полон безумных идей, требует новых свершений и прощаться с летом не даёт. Я разрываюсь между разумом и душой, между летом и осенью, теряю ощущение времени и не понимаю, как давно нахожусь в этом межсезонье.
   Возраст тормошит и пытается вырвать меня из этой неразберихи. Но ничего сделать не может, он всего лишь счётчик звеньев в этой странной цепи. Душа живет по своим временным законам. У неё свои метки на спирали времён. И это она даёт мне насладиться последними тёплыми днями.
 Но осень неминуемо наступит!
Что ждёт меня впереди?
Готов ли я к осени?
 Разберусь, успею! Ещё не поздно!
   Но когда же успела, эта "рыжая лисица", раскинуть свои коварные сети и когда я, всегда такой осторожный, успел в них попасться?
И  пожелтевшие пряди берез, в унисон отзываются прядям седых волос на моей голове, а дни стали короче, и жизнь моя  ускоряет темп.  И моё эмоциональное состояние вдруг стало так созвучно осеннему дождю.

  Я так люблю осенний дождь.  Ведь это теперь и мой дождь тоже. 
        Ещё несколько минут назад ничто не предвещало дождя. Народ  беззаботно гулял по парку. Но вдруг всё изменилось. Налетел холодный ветер. Деревья согнулись в немом поклоне,  приветствуя своего господина. Люди спешат укрыться, с тревогой посматривая на изменившее им небо.
    Одни  ругают себя, другие вспоминают недобрым словом гидрометцентр. Некоторые радуются этому природному действу, устав от изнуряющего летнего солнца. Кому-то всё равно.
  Но как бы кто не относился к этому дождю, он неотвратим. И осень неотвратима.
  Календарь жизни безжалостно переворачивает страницу с названием лето.
 
   Ветер стих и капля за каплей, увеличивая свой темп,  отчаянно стучаться в невозмутимую землю. И вот уже миллиарды частиц воды, несутся с бешеной скоростью с необозримых высот, собрав в себе бесконечную небесную энергию. В этой энергии, перемешались буйство морей, спокойствие озёр, тепло южных стран и холодная стать Сибири. Эта энергия, через свой вечный круговорот впитала в себя и мою жизнь.
  С холодной жестокостью ударяют капли в лицо. Своими тонюсенькими иглами проникают под кожу, будоражат кровь, достигают самого сердца и будят воспоминания.

    "Сынуля, вставай!"- доносится откуда-то издалека.
    Весна, апрель. Радостно щебечут птицы за окном.  Утреннее солнце своими нежными лучами щекочет лицо.
 Это я и это мой дом. Мне восемь лет, я лежу в кровати у самого окна. И на самом деле давно не сплю.  Я жду маму. По негромкому звону кастрюль и аромату запахов из манки и молока, летящему с кухни, понимаю, что на завтрак будет любимая каша, которую так готовить умеет только моя мама.
  А я проснулся пораньше, потому что вчера вечером посмотрел телепередачу " Что, где, когда" и задумал: «Вот будет здорово, если мама начнёт меня будить,  а я спрыгну с постели и закричу: «Что, где, когда!»  Вот будет смешно, вот мама удивиться, вот развеселится.
Тихо… я слышу её шаги … Что, где, когда…
 
   А капли стекают со лба, собираются тонкими струйками и словно маленькие змейки, расползаются по всему телу. Я вздрагиваю. Дождь не утихает, словно стучит в душу, вызывая из глубин памяти самые сокровенные моменты.
 
  Мы сидим с отцом на кухне и разговариваем. Говорим по душам. Это был единственный раз в жизни, когда мы говорили с ним по душам.
 Между нами искра какая-то пролетела.  И это было перед самым поступлением в военное училище.  Мне всегда так не хватало любви отца. Я понимаю сейчас, что он любил меня, но тогда...
   Он был строгий отец. В нашей семье, как на допросе в полицейском участке, один полицейский злой и эта роль досталась отцу, а второй добрый и это была мама.  А мне всегда так не хватало доброго полицейского в лице отца, так не хватало общения с ним. Я смотрел на Димку, соседского мальчишку, и завидовал ему! Как много времени с ним проводит отец: и на футбол, и на речку, и в хоккей.  А у меня как-то не сложилось с отцом. Пару раз съездили с ним к дальним родственникам и всё. А в остальном только подзатыльники. Эх и доставалось же мне "за мои заслуги". Ремень и угол лет до одиннадцати были неразлучными посредниками в наших с отцом отношениях.
   Такое вот детство! Впрочем, как у большинства мальчишек в то время. Потому что и Серега, и Ромка, друзья мои, тоже получали. И время, наверное, было такое, советское, что отцы должны были пить, гонять жён и ставить в угол своих непослушных детей.
И вот мне восемнадцать, мы сидим на кухне с папой и говорим по душам. И как-то даже разговор не особо клеится, больше молчим. Но это состояние соприкосновения наших душ, осталось у меня в памяти навсегда.
    А я: "Ну всё папа, завтра уезжаю!", а отец: " А твоя ли это дорога?"  Моя ли это дорога? Почему же ты раньше молчал .
 
    А завтра начинался июнь. И первым летним утром я уехал из дома, уехал как оказалось навсегда и никогда больше не жил с родителями, и никогда у меня больше не было разговора по душам с отцом. А были мимолётные встречи.
 -Здорово папа, как дела?
 -Нормально всё, ты как?
 - Да я тоже ничего.
 - А эти депутатики…
 -Да пап, эти депутатитки…
 
  И я читал в его глазах желание продолжить тот давний разговор по душам. Но он не начинал, потому что не мог выйти из роли строгого полицейского. Я смотрел на него и понимал, что за этой скорлупой кажущегося безразличия и строгости была спрятана нежная, ранимая душа. И моя душа рвалась навстречу ей, но всегда не хватало времени. Времени, чтобы остановиться и просто, даже домолчать, тот наш разговор. Я всегда так торопился, так торопился. Но не успел. Не успел, самого главного…
 
  А дождь всё не кончается. Странно, я не знал, что он может быть таким солёным на вкус. Таким же солёным как море.

   Лето перевалило за половину. Севастополь. Украина. Мы отдыхаем. Я жена, и двое наших детишек. Старший уже взрослый, а младший - совсем малютка. 
   Последний год, когда Крым ещё Украина, а у России ещё есть надежда на демократическое будущее. Но политика нас тогда интересовала меньше всего. Мы наслаждались горячим южным солнцем.  Короткая передышка, в бесконечной гонке за счастьем. Где-то далеко остались дом, работа, друзья.
 
    Стыдно признаться, но я первый раз был на море.
   Раннее утро, безлюдный пляж. На фоне безграничной синей громады, я ощущаю себя маленькой беспомощной песчинкой. Я с упоением вдыхаю свежесть утреннего бриза. Всматриваюсь вдаль и вижу, как из-за горизонта начинает медленно появляться солнце. Что-то неудержимое тянет меня вперёд, навстречу неизвестности. Я бросаюсь в холодную воду. Но море не хочет принимать меня, не пускает, снова и снова пытается выбросить на берег. Я настойчиво двигаюсь вперёд. Нет в жизни преград, которые могли бы меня остановить, нет той силы, которая заставила бы меня повернуть назад. И море сдается, плыть становится легче.  Мощными гребками я разрезаю волны и всё дальше и дальше удаляюсь от берега. Плыву навстречу солнцу. Оно становится всё больше, и вот уже почти полностью появляется из-за линии горизонта. Мне кажется, что я могу дотронуться до него рукой. Я победитель, я властелин мира, я могу всё.  Переворачиваюсь на спину, чтобы отдышаться, смотрю в бездонное голубое небо. И вдруг приходит мысль, что такая же бездна подо мной.  Я смотрю назад, берег тонкой полоской остался далеко позади. Необъятный страх охватывает меня, я в панике поворачиваю назад и   начинаю судорожно грести. Но сил нет и мне кажется, что я барахтаюсь на месте. Чайки в вышине словно насмехаются над моей беспомощностью. Я кричу, глотаю солёную воду, мне не хватает воздуха. Мысли в голове мешаются, перед глазами, хаотично наслаиваются друг на друга немые сцены из жизни. В конце концов, под бешеный набат сердца, вся эта вакханалия превращается в одну простую цепочку букв : " Э  Т О  В С Ё  "
    Крики чаек, шум волн превратились в эти шесть звуков и только их я слышу. Море, солнце, берег, всё вокруг трансформировалось в эти простые шесть букв и только их я вижу. Вся моя жизнь сжалась до размера этих шести букв…

    Дождь закончился.  Природа ожила: деревья расправили свои горделивые плечи, одинокие листья ещё недавно, так вальяжно путешествующие по воздуху прибились к своей последней пристани. Меж туч, снова выглянуло солнце и путаясь своими лучами в разноцветных кронах деревьев, продолжило своё светомузыкальное представление.
   Воспоминания, растревоженные дождём, улеглись, аккуратно разместившись на полках душевной библиотеки, в немом ожидании следующего вызова.
   Мне снова так уютно, так легко. Моя душа словно слилась с окружающим миром. Я медленно шагаю по парковой аллее и возвращаюсь к мысли, что жизнь моя, каким-то неведомым образом, перемешалась с временами года. И давно уже отзвенела моя шаловливая весна, а суетливое лето осталось позади и грустно машет мне на прощание. Мокрыми объятиями меня встречает сентябрь. Что ждёт меня впереди? Какой она будет, моя осень?