Мотылёк. не поправимое счастливое забвенье

 Солнце взбивало тучи и ложилось спать. Его лучики коснулись верхушки деревьев сада и аистов, те открыли рот и зевали. Вышла ночь как пастух. Накрыло небо чёрной буркой, и бросила на бурку – овец – звёздочек. Иногда овцы звёздочки убегали и падали на землю.
- Доню, вечерить, – крикнула бабуля. Я побежала на кухню. После ужина бабуля мыла посуду, деда подшивал себе сапоги. Я сидела и внимательно смотрела на керосиновую лампу, вокруг которой, как маленькие Икары, носились мошки. 
- Вот дурёхи, обожгуться
- Бабуль, почему они днём на солнце не летят?
- Так далеко, – сказал дед - днём летают а ночью умирают.
- Как так? – спросила я.
- Все мотыльки, некоторые бабочки – живут только один день, – тяжело вдохнула бабуля.
- И даже у них нет дня рождения и подарки никто не носит? – спросила я .
- Да такая короткая жизнь, - ответила бабуля и почему-то поглядела на свой крестик. В вдруг прилетел мотылёк синего цвета. Он то подлетал к лампе то словно в вальсе кружился вокруг её. То пикировал как истребитель на неё.
Дурачок, ты сейчас сгоришь!- я стала его отгонять от лампы.
- Доню, мне не видно, - сказал дед.  - Сходи до батьки, пусть он тебе из чулана, гвоздиков мелких даст и дратву с гуталином.
Пока я шла до хаты, всё думала о мотыльке и забыла, что мне сказал дед такой счастливый, а живёт один день! Я зашла в хату:
- Папа, деда сказал, что драть тебя будет с гуталином.
Отец уронил газету, мама с сестрами выпучили глаза. Как когда мы ходили в зоопарк и хором ответили: «За что?» Отец встал пошёл на кухню, я пошла за ним, постояла возле хаты, думала сейчас отец орать будет, что он натворил и шагнула на кухню. Услышала громкий смех, две звезды - овечки тоже смеялись и упали на землю, бабуля и дед вытирали слёзы рушником.
- Значит, батя драть меня будешь а с гуталином, чтобы мягче было, – смеялся отец. Я не знала, что делать и опять уселась за стол наблюдать за мотыльком. Вдруг мотылёк как на коне выхватил саблю и кинулся на лампу. Дон Кихот, – подумала я. Вмиг крылья свернулись, мотылек упал. Мои слёзы одели парашюты:
- Деда, он умер?
- Кто ?
- Мотылёк!! - слёзы капнули на чистый, вымытый, и выскобленный, ножом стол.
- Другой прилетит!
- Не надо мне другого. И вспомнила, как мама мне читала Ивана Бунина - про шмеля «ты зачем залетаешь в жильё человечье. И как будто тоскуешь со мной. Полети, погуди и к зосохшей татарке, на подушке красной усни….что уж скоро в бурьян сдует ветер угрюмый золотого сухого шмеля.  Мне стало страшно:
- Деда, а давай его похороним.
- Доню, деду некогда давай, я его в чистую тряпочку заверну, а завтра мы его под вишней похороним.
- Добре, а то спать уже надо. Всю ночь мне снился мотылёк. Он был весь белый.
- Ты ангел!
- Да и очень счастлив, и на земле я тоже был счастлив неважно сколько дней в твоей жизни, а важно сколько жизни в твоих днях! Даже один день можно прожить счастливою, а у вас шанс на много лет и многие живут впустую, но это их – жизнь.
-Правда, иногда мне их жаль. Утром я проснулась и решила развернуть тряпочку, там никого не было. Значит, это был не сон, а явь. Я помахала небу рукой - будь счастлив, ангел – мотылёк!