Поздний ужин у пчёл. Осень кормит не сытно, но сладко.
Из розеток последних цветов. Абажуром, на усе китовом осиновых веток, тёплый розовый свет. Тот - до боли в глазах, миновав изжиганье ожогов.
Киёв стук из - за леса олений. Шар луны. Далеко закатился. Им уже не сыграть.
Слизня желе цвета стылого мёда, манит птиц на своё отраженье. И, пугаясь, свернувшейся крови клубком - долу, так, что ищи - не отыщешь.
Дятел, в тайне сластёна, отобрав винограда шпинель,покрупнее, оценив, так ли клеек, досадливо прячет в утробу. И тяжёлым, под редкой вуалью ветвей он скрывается.
Филин срываясь, в полусне над округой хохочет. Нету мочи.
Но утро уже настаёт. День манит и пугает. Кем изведана жизнь, головы от себя он не прячет. Он не лжёт, не смеётся. Он плачет. И солёной водой не напрасно наполнено море. То - людское. Надежды и горе.
То - людское...
© Copyright: Иоланта Сержантова, 2019
Свидетельство о публикации №219101900467
Свидетельство о публикации №219101900467
Рецензии