Nine Years

NINE YEARS                Samuel Krig


Прошли те девять лет…
Как скоротечно время.
Иллюзии людей, расчёты, суета.
Врачи, покупки, сны…,
Порою тяжко бремя
Навязанных идей, где дикая весна.

Писательство, семья, часы у микрофона,
Постели длинных ног, оргазмы, сладость грёз.
Театр нервных дам, таблетки, телефоны,
Квартирные счета, часы ненужных слёз.

Прошли те девять лет…
Их не вернешь обратно.
Но, вот – севрюжий стейк и скандинавский нож.
К чему грустить о том, что сгинет безвозвратно.
Важнее знать о том, зачем ты здесь живёшь

В Кремле сидит герой, вокруг героя – свита.
А под стеной стоит всё тот же мавзолей.
Есть миллион вокруг восторженных пиитов,
Есть взгляды серых вдов, хайп и обойный клей.

Что прежние мечты, рисунки и наброски?
В ведре помойном хлам, пришли другие дни.
Тинейджерский музон, компьютерные вёрстки…
Забуду лица тех, кто жил, считая дни.

Луна висит в окне, она почти как «Rolex».
Горячий шепот с губ всё вмиг перевернёт.
Мне кто-то говорил вчера о русской доле…
Я утром душем смыл всё, что меня гнетёт.

С утра в колонках рэп, нахрапистый, кондовый.
Здесь панацея – секс, так чтоб тряслась кровать.
Плюс твидовый костюм в полосочку, бордовый.
Покажешь пальцем «fuck», и funk идёшь играть.

Вот - кофе и Burbon, какой в папайю Пешков!
Внизу стоит авто, в нём та, что будит страсть.
Всё нужно сразу брать, к чему крутить и мешкать.
А если, что не так, то есть куда бежать.

Я завтра встану в шесть, because love is undying.
Вчера она зажгла везде «зелёный» свет.
Зачем врубаться в «жесть» изжеванных окраин?
С утра приятен дым столичных сигарет.














                21 октября 2019
                2:30