Неофит о коллегах

Пробежался по авторам на Прозе.ру. Есть очень достойные. Но немного. Больше графоманов. Хотя, многих из них трудно отнести даже к графоманам. Графоманы – это писаки, подобные мне. Но я как-то еще стараюсь, придумываю сюжеты, порой, достаточно длинные, и, что самое сложное, все-таки стараюсь довести нить повествования до финала. Это бывает трудно. Как самолету с выключенным по дороге двигателем долеть до места назначения. После выключения двигателя он планирует, планирует – но не всегда дотягивает до края ВПП. И тогда разбивается на мелкие кусочки. Так же и мои тексты. Если на остатках энтузиазма не дотянул до конца – то уже до следующего прихода Каллиопы. О Мельпомене я не говорю. Или даже о Талии. Разбился мой рассказ, верней, так и остался незаконченным. Потому, что если новая муза придет, она уже может на хвосте принести новый сюжет.

Проще всего писать что-то типа гариков или миниатюр. Короткие мысли вслух. Ты себе тогда кажешься таким умным! И про себя говоришь: «Краткость – сестра таланта». С чем явно не повезло Льву Николаевичу с его фразами на полстраницы. А с миниатюрами – как выстрел из ружья. Можно дуплетом – сразу по две – чтобы наверняка. Одну или двух уток подстрелить. Газетных или воображаемых. Или вынести мозг читателю. Половину или весь. Нет, нельзя на миниатюры подсаживаться. Тогда лучше сборники анекдотов читать. Они и есть миниатюры. А если удачные – то можно, хотя бы, посмеяться.

В любом случае, Проза.ру - это клуб. Куда люди, которые просто научились попадать по клавишам компьютера, посылают свои опусы. Поэтому не надо судить их строго. Равно, как и меня. Самыми пострадавшими от Прозы.ру остаются те, кто считают себя настоящими писателями. Может быть потому, что являются членами Союза писателей. А не членами Союза читателей, коим представляется мне Проза.ру. Потому, что не может быть восемь с половиной миллионов писателей. Хотя, и читателей тоже столько не может быть. Сейчас читают только новости в интернете, блоги и краткое содержание "Войны и мира" по диагонали. Интернет уничтожил не только бумагу (см. Р. Брэдбери "400 градусов по Фаренгейту"), но и литературу в старом понимании этого термина.