Вздымаются к небу печные дымы,
уносят в пространства молитвы.
И улицы в сумраке утра полны, идущих по лезвию бритвы.
Их тяжкий поход обозначен числом, штрихкодом финансовых выгод.
За ними следят молодые дома, вознесшись из денежных выплат.
Огни и экраны лукавых реклам,
И гам новостей несусветных,
Собой наполняют бесцветную жизнь,
Играют на лицах бесцветных...
В ушах остаются пустые слова:
политиков, песен и гуру.
Врастая в сознание словно трава,
Корнями уйдя в гарнитуру...
Упавших пинают и топчут в грязи,-
одно из общественных правил.
Но всё это вряд ли встревожит того,
кто сердце в ломбарде оставил...
Довольно депрессивный стих
© Copyright: Босоногий Гена, 2019
Свидетельство о публикации №219102300714
Свидетельство о публикации №219102300714
Рецензии
