Игра

Пошёл на прогулку в парк. Тихо, безветренно, и ещё почти по летнему тепло. А воздух свеж. Брожу в залежах смятых дубовых листьев. Шурша ими. Вороны на ветках. Опять же - тихо, вдали легкий туман. Вон те самые вороны слетели и стали разгребать какие-то картонные свертки из мусорного ведра. Смотрю, не пугаю их. И тут вот накатывает это желание - взять блокнот, и строчить, строчить! Как не приходит в душу покой. Словно я сам- один из этих хищных птиц, копошусь в суете жизни. Подошёл к скамье, вороны улетели. Так и есть - свёртки из Макдональдса. А могли быть из KFC. Воронам все равно, с каким названием свертки клевать. Вдруг скрипнули, разложившиеся ручки детской коляски. Булькнуло что-то громко в пруду. Заплакал чей-то ребёнок. Дети всегда плачут. Такое впечатление. Их много - и поэтому так... Вскрикнет охрипшим голосом чайка, вдали завоют сирены... В такой тишине - все хорошо слышно. Даже как лист порой на землю свалится. Вот, в пруду пошло, словно призрак, отражение чей-то красной куртки. Посмотрел направо - там свёрток из Макдональдса. Или КФС. Мне тоже без разницы. Когда в такой суете - один черт. И не поставишь под ней черту. Вот, прошла девушка с ребёнком, она попыталась. Собрала весь мусор - и в урну. Раз пять наклонялась. Беспокойная? Активистка? Быть может парк, как часть всей земли, - её дом? Может, пример подаёт ребёнку. Может... Потом уйду, и снова слетятся вороны. Но пока - здесь чисто. Да и на душе немного спокойнее.  Последил ещё немного за кружащими над водой чайками. Вода мутная, и на ней едва дрожат одинокие бледно жёлтые листья. В ноги ударил вдруг холод. Все-таки, что ни пиши- а сыро так долго сидеть на скамье. Опять побреду тропинками и между троп. Посидел - иди дальше. Устал - передохни. Замёрз - согрейся. Не суетись. Все равно - это все временно.  Через полгода- здесь будет зелёная трава и лето. А ты - за тысячи миль отсюда. Но может сейчас - ты ещё дальше от себя. А может - наоборот, подошёл как никогда близко... Кто/то сидит по деревом и рисует на холсте пейзаж. Ещё одна мамаша с коляской проезжает, останавливается и фотографирует рыжие ветки клена. И я останавливаюсь, и не хочу ей мешать. Как сам вдруг замечаю - одинокий чёрный лист на ветке. Картинки, мгновения. Впечатываются в душу. Уходящая вдаль полукругом тропа меж сосен... Двигающиеся челюсти девушки, жующей жвачку... Детские вскрики, скрип качелей... И снова - плач, плач... Это наверное так и на самом деле- дети всегда либо кричат либо плачут. Вдруг цвета въедаются в твои глаза, звуки рассыпаются на тысячи, и все - словно в сверхчувствительных микрофонах Shure. Шаги этой осени, или твои шаги... Быть может, это лишь одна бесконечная игра в переодевания...