Алые на белом. История четвёртая

Мы спешили. Маленькая взрослая дочь Оливии закончила учёбу в загустевших сумерках. В этот день осеннего календаря 2019 года наши тропинки встретились в оживлённом месте, танцующей птицей взметнулись в поднебесную. Лицо Сары, обрамлённое светло-золотой шапочкой с помпоном, освещала неоновая подсветка с изображением мамы слонихи и маленького розового слонёнка. На маленький столик, рядом с ужином Сары, легли два мобильных телефона. Мне нужно было записать несколько историй, живущих в доме Оливии.

Она разделась, оставив белый наряд у входа, задумчивым жестом откинула пряди волос назад. В моём кармане лежала бесцветная помада. Я достала и её, отодвинула столовые приборы и чуть поодаль оставила стоять тюбик с синим колпачком, цветом стиля, моря и красоты — ультрамарин.

Сара поглядывала на нас изредка, увлечённая исчезновениями с белоснежных тарелочек её трапезы. Захотела пить. Быстро сориентировавшись, налила себе воды из большого чайника. Оливия рассказывала мне свои открытия: это было давно, это было вот там, это здесь, это вообще, было-не было…

— Пани Оливия, почему губы девушек на видео горят алым?

— Алый — это любимый. Цвет жизни, — подвела Оливия как итог в конце нашей беседы.

Пора разойтись. Встаём, методично одеваемся, собираемся. Сара протягивает мне в своих миниатюрных ладошках крошечный ультрамариновый тюбик. Благодарю её за внимательность:

— Какая ты умничка, Сара! Если бы не ты…

Продолжение: "Запах летнего утра" - http://proza.ru/2019/08/04/159