Точит ветер, точит скалы, гладь морская за края
Наш кораблик скорый, малый мчит, уносит в небеса.
Только камни режут мачты, разрывают паруса —
Наш мирок людским оскалом разрывает, кто куда.
Топчет знамя наших планов его крепкая рука.
Богу нет на планы плана, в нашем разуме его судьба.
Пена волн, Содом с Гоморрой, оступившихся мольба —
Наша роль — не стать покорней всласть солёного столба.
Так нас ветер запоздалый мчит в пустынные места,
Где изба в глубинке старой до сих пор ещё жива,
В поезд призрак по доброму усталый, сел и пишет за себя,
Как берёза в снеге стала, точно бы из серебра.
Вспоминая родное
© Copyright: Кравченко Юрий, 2019
Свидетельство о публикации №219102402039
Свидетельство о публикации №219102402039
Рецензии