Записки таксиста

Записки таксиста.
Пролог.
Рад приветствовать тебя, мой многоуважаемый друг. Сразу начну с того, что я далеко не прозаик, хотя были времена, когда пачкал пером бумагу, пытаясь наваять какой-нибудь шедевр в стиле криминального триллера. Не вышло, не срослось. Да ну и Господь с этим… Не вышло, так не вышло… Дело прошлое, оглядываться не стану.
Я обычный водитель. Да, да, самый обычный водитель с большим стажем вождения.
Городок у нас не Бог весть какой величины, да величина экономики с развитием в настоящее время оставляет желать лучшего. Как причине общего, прямо сказать хренового положения в стране в целом, так и по иной, я бы отметил, амбициозной причине Некого высокопоставленного чиновника, в частности. Но сейчас не об этом. И об этом не имею желания писать вообще. Я к тому, что с работой здесь о-очень туго. Платят мало, либо не платят совсем. А кушать, други мои, ну очень хочется. Поэтому все, кому не лень, имеющие хоть какой то транспорт о четырёх колёсах с крышей, оснащённый двигателем внутреннего сгорания, подзарабатывает извозом. Иным словами, таксует. Парадокс заключается в том, что при бедовом финансовом положении, народонаселение очень активно пользуется услугами таксомоторов. В городе несколько довольно крупных для этого масштаба служб заказа такси, в одной из которых (не буду озвучивать название, во избежание рекламы), довольно давно подрабатываю, а иногда и работаю на постоянной основе и я.
Много разных автомобилей в разные годы принимал мой гараж, как отечественного, так и забугорного производства. Не суть важна. И сейчас у меня в собственности имеется автомобиль. Отечественный и не самый худший, после ряда дорогостоящих доработок. И на данный момент, я находясь на бюллетене на основном месте работы, «бомблю» в любимой мною службе заказа такси. Извините, други мои, отвлёкся чуть. Не об этом…
Так вот, немного о себе, чтобы было понятно, кто я есть, окромя того, как водитель. Зовут меня Владимир, мне за сорок. Дважды был в законом браке. Не срослось. О детях умалчиваю. Не хорошая для меня тема. Люблю всем сердцем, душой и телом только одну и на продолжении почти тридцати лет, только своего Ленусика…  Так. На этом о себе «стопе»… Не откровения тут записки…
Итак, в этот сборник войдёт сколько не знаю небольших историй, реально произошедших со мной в период времени «бомбления» и особо запавших в мою душу.
Я начинаю.

Остались такие люди…

Под осень 20… года история случилась. Погода стояла, жуть. Ну, иными словами просто не выразить. Холодный, практически не прекращающийся ни на мгновение дождь, промозглый северный ветер (для информации: ветра всех направлений очень любят нашу местность), слякоть, лужи…  В целом все «прелести» настоящей среднерусской осени.
Приехал я вечерочком на своей ласточке (модель отечественная, классика, года рождения лохматого, но на хорошем ходу, однако) на так называемый «пятачок», где в назначенное бригадиром время собирались сотрудники службы для расчёта за день минувший, сдачи радиостанций и прочих рабочих моментов.
Я вышел из машины и, не запирая (ни к чему просто), вышел и лёгким шагом двинулся к кучке покуривающих подле своих авто мужиков.
- Всем категорическое здравствуйте, - поздоровался с каждым за руку и только потом подошёл к машине бригадира.
- Саня, здорово, - протягиваю раскрытую ладонь в опущенное окно передней пассажирской дверцы.
Саня, мужчина лет 35, маленького роста, лысоватый и абсолютно полным ртом золотых зубов, не отрывая глаз от амбарной книги, разложенной на рулевом колесе, подал мне руку:
- Здорово.
- Рацию дашь? – Скорее даже не вопрос. Утверждение.
Бригадир оторвался от своих записей и зашуршал по большой спортивной сумке на переднем пассажирском кресле.
-Хорошая, до утра хватит. Ты же до утра?
Я кивнул в ответ.
Подал «мартышку» (для информации маленькая переносная радиостанция) и снова уткнулся в свои записи. Немногословный парень. Да мне с ним, в принципе, байки травить и некогда. Работать надо. Зарабатывать. Я вернулся в свою машину, запустил двигатель, щётками смахнул влагу с лобового стекла и включил рацию.
- Добрый вечер, 111 поставьте на линию. На «пятачке».
Ответ после небольшой паузы:
- Владимир, добрый вечер. Поставила на «пятачке».
Теперь остаётся томится в ожидании заказа. Вечер будний. Завтра хоть на какую никакую, но на работу. По гостям, кабакам никому кататься не пристало.
Молчит эфир. В редкий раз кто-то окликает диспетчера с просьбой поставить на линию, или просто поздороваться. Не по конкретики эфир засоряют. Выждал я минут с полчаса, да и лопнуло моё терпение.
- 111 переставь на «Сити», - запуская движок, буркнул я в микрофон.
- Переставила, - прозвучало в ответ.
Магазин с громким забугорным названием «Сити» круглосуточный. Бойкая у них торговля и днём и ночью. О законности деятельности в ночное время промолчу. Это их дело. Не моё. Не сую нос туда, куда собака не суёт своё известное место. Моё дело «поймать» «левого» клиента, которых здесь хватает, кстати, и отвезти туда, куда попросит. Заработать моё дело. Вот.
Спустя минут несколько я лихо развернулся по двум сплошным линиям разметки и подрулил к небольшой парковке подле входа. Двери магазина прям не закрывались. Народ сновал туда-сюда-обратно. Что-то покупал, выходил и заходил. Чуть в сторонке кучковались четверо ханыг в прилично «нарядном» настроении. Эти не покупатели. Это «сшибатели», попрошайки по-простому. Прицепятся к любому прохожему с дежурной фразой: «спаси человека, десять рублей не хватает» и не отстанут до той поры, пока не добьются желаемого, либо не получат жёсткий отказ в словесной форме, а то и физической. И такое бывает. Подобных субъектов, к сожалению, в наши времена хватает повсеместно. Так вот «настреляют» нужную сумму и галопом в аптечный пункт неподалёку. «Фурики». Думаю, понимаете, о чём я говорю. Для не посвящённых поясню. Во флаконе объёмом сто миллилитров плещется спиртосодержащая жидкость определённой крепости и зачастую просто отрава для человеческого организма. Проще, не для употребления внутрь. Ханыг это не останавливает. Главное «эффект кувалды» по мозгам.
Ко мне они давно не подходят. Знают, чем это чревато. Да ну и Бог с ними. Не мои это клиенты.
Что-то нынешним вечером и здесь туговато. В прошлые разы хорошо было. Только отсюда с десяток левых вывез. Не буду хвалиться, но местечко лично мною много лет назад прикормлено…
Жду своего клиента. По сторонам смотрю, изучаю. Рация молчит. Скучно. Выйду, покурю. Не дымлю в машине принципиально.
Вышел в дождь. Куртку на молнию, капюшон но лысину, сигарету в рот. Стою, жадно втягиваю в лёгкие ядовитый дым. А сам всё по сторонам. Опыт большой, клиент не клиент сразу отличаю.
И вдруг бросился мне в глаза мужичок на углу магазина. Вроде такой же, как и тот квартет. Но и другой. В сторонке от них держится, руки не тянет. Съёжился весь, сжался, голову непокрытую в воротник куртки грязной, но не «бомжатской» втянул, с ноги на ногу мнется. Дрожит весь. То ли от холода колотит его, то ли с будуна. Чем заинтересовал он меня, до сих пор понять не могу. Но зацепил таки чем-то. Ближе к нему я подошёл, пригляделся. С будуна точно и не с однодневного. Щетина, впалые глаза с мешками, обветренные губы, волосы свалявшиеся. Одежда мятая, грязная. Да и «фонит» от него порядком. Фрукт не первой свежести. Но не из ханыг он. Это как пить дать. Что-то отличает его от тех. Ближе я подступил. Первым разговор затеял.
- Болеешь?
Точно, это не ханыга-попрошайка. Был бы из тех, момент на вопрос среагировал бы, типа «конечно, умираю, помоги». А этот молча на меня взглянул. Всё. Понял, что отличает его от тех, что на противоположном углу. Взгляд! Пусть туманный, одурманенный алкоголем, но честный и открытый. Не хитрый, злой и коварный. Печальный. Взгляд попавшего в беду человека.
- Звать тебя.., - я осекся на минуту.
Тебя…  Правильнее Вас ведь. На вид за пятьдесят. Воспитан я в СССР. Старших уважать должно.
- Вас, - поправил я себя.
-Иг-г,-горь Л-леон-нид-дович, - зубами проклацкал тот в ответ.
«По имени-отчеству себя представляет, - подумалось мне. – Что-то с мужчиной точно нехорошее произошло».
- Так, Игорь Леонидович, - я взял мужчину под локоть и повёл к своей машине. – Вы посидите в машине, погрейтесь. Я сейчас вернусь.
В глазах мужчины заблестели огоньки самого настоящего страха.
- Не надо, я же вам ничего не сделал плохого. Просто стою тут. Отпустите меня…  Не трогайте… Прошу вас.
Игорь Леонидович отчаянно пытался вырвать свой локоть из моего зацепа.
- Успокойтесь, прошу вас. Ничего плохого я вам не сделаю, - поспешил я успокоить перепуганного насмерть человека. – Наоборот, я хочу вам помочь. Идёмте. Не сопротивляйтесь.
Игорь Леонидович с большими сомнениями, но всё таки послушал меня и нетвёрдой походкой с дрожью в коленях проследовал к моему авто. Я знаю, как ему помочь. Сам бывал в таких ситуациях, и состояние Игоря Леонидовича мне ой как знакомо. Усадив мужчину в салон автомобиля, вынул из «бардачка» всю имевшуюся наличность, по радиостанции определил себя в статусе «не звать» и пошёл в магазин.
Продавец Ира, жгучая брюнетка лет тридцати встретила меня белоснежной улыбкой и кивком указала на рабочую стойку вне длинной очереди. Давно я её знаю…
- Что будешь брать?
Я быстро определился с выбором.
- Пачку пельменей, 375 водки, хлеба, чай, сахар.
Идеально ухоженные пальчики Иры запорхали по клавишам калькулятора тонкие подведённые карандашом губки, затевали со мной разговор.
- Загулял что ли опять?
Мне, в принципе, скрывать нечего. Были ситуации, когда я захаживал в этот магазинчик ну в очень «синем» состоянии. Я то мало что припоминаю, а вот обслуживающий персонал отчётливо помнит, наверно, каждого своего клиента. Дабы не начинать и в последующем не затягивать пустой разговор, я ответил:
- Да.
Согласие обезоруживает и закрывает тему разговора. Загулял, так загулял. Трепаться здесь не о чем. Ира собрала покупку в чёрный целлофановый пакет и уже молча подала мне через стойку. Рассчитавшись, я вернулся к машине. Игорь Леонидович сидел на заднем диване и, кажется, закемарил, разморенный теплом из воздуховодов системы отопления салона. Я положил пакет с продуктами рядом с ним и сел за руль. Игорь Леонидович вздрогнул и поднял на меня наполненный тревогой взгляд. Видеть его глаза было совсем не обязательно. Я чувствовал его страх каждой клеточкой своего организма.
- Говорите адрес, Игорь Леонидович. И не задавайте лишних вопросов, - опередил я его с предопределённым для ситуации ответом.
Мужчина с явной неохотой назвал место своего проживания. Ехать было совсем недалеко. Километр, не больше. Я припарковал своего верного железного друга на свободное место на парковке возле подъезда указанного дома, помог Игорю Леонидовичу выбраться из машины, прихватил пакет с продуктами и подошёл к входной двери подъезда. Мужчина автоматически пошарил по карманам. Из правого брюк выудил связку ключей, выбрал электронный и поднёс его к магнитному приёмнику замка. Пикнуло и дверь открылась.
Игорь Леонидович жил в скромной «девушке». Квартира давно не убиралась и запах в ней был просто отвратительный. Не стану описывать эту симфонию. Но несмотря на это, по обстановке и наличию бытовой техники и электроники хозяин был абсолютно не бомж и не алкаш. Просто случилось что-то очень нехорошее, и человек вошёл в пике. Что да почему, мне не интересно. Потом сам во всём разберётся. Моё дело ему помочь здесь и сейчас.
Я вошёл на кухню, щёлкнул выключателем. В мойке гора немытой посуды, заляпанная жиром газовая плита, на столе пустая тара из-под спиртного и рыбных консервов, куски засохшего хлеба, надкусанный огурец и рюмка.  Одна. Из приоткрытой дверцы мойки выглядывало наполненное до краёв мусорное ведро. Я открыл настежь форточку и включил кран с горячей водой. Для того чтобы приготовить те же пельмени, нужно было для начала разыскать среди посуды ту же кастрюлю. Увлёкшись, я и позабыл, что за моей спиной стоит хозяин квартиры. Наконец, вспомнив о нём, обернулся. Игорь Леонидович стоял в дверном проёме, опершись на косяк. Стоял и изучал моё хозяйствование ещё недоверчивый и полным изумление взглядом. Но молча.
- Присаживайтесь, - спохватился я и выдвинул из под стола шикарный, надо сказать, кухонный табурет, обтянутый белым кожзамом.
Игорь Леонидович уже послушно сел и тяжело облокотился на стол. Я сполоснул под краном рюмку, открыл бутылку водки, наполнил рюмку и пододвинул её к мужчине.
- Залпом до дна, - порекомендовал я и, вернувшись к мойке, продолжил прерванное занятие.
Краем глаза заметил, как Игорь Леонидович, изрядно сморщившись и подавляя приступ тошноты, влил в себя противную жидкость. Меня, почему-то самого передёрнуло.
Справившись с задачей, я расставил чистую посуду по навесным шкафам, отыскал кастрюлю, наполнил её водой и поставил на зажжённую конфорку. Вода довольно быстро закипела. Подсолив её, всыпал туда всю пачку пельменей. Не домашних, конечно, но с запахом мяса всё таки. Тем временем Игорь Леонидович, сидел и даже не прикасался к так манящей алкоголиков добавке в бутылке. Не алкоголик. Просто попал в нехорошую ситуацию.
Закончив с варкой, выложил дышащие жаром – паром, разварившиеся, к сожалению кругляши на тарелку и поставил её перед мужчиной.
- Игорь Леонидович, я спешу, - будто бы извинялся я перед ним. – Водка на столе, закуска перед вами. Там чай, сахар. Лечитесь. Всё это скушать и выпить жизненно необходимо. И спать. Со знанием дела говорю. И закройте за мной дверь.
Не дожидаясь ответа, я направился в прихожую. Игорь Леонидович поднялся следом. Уже на лестничной клетке до меня донёсся его голос. Он что-то спросил, но из-за гулкого эха от стен подъезда собственных шагов я ничего толком не расслышал, потому и её ответил.
Ещё предстояло работать до самого утра…

Недель несколько минуло с того события. Память у меня, надо признать, под действием внешних неблагоприятных факторов, таких как…. Ладно, не буду об этом. В общем память плохая. Не запоминаю особо ничего несущественного. И, конечно, о случае о том, я тоже запамятовал. Ну было, было. Было, да прошло.
Стою я, значит, на прежнем месте. Расстраиваюсь. Заработка толкового нет, а снежок уже выпал. Скользко. Обувка машины летняя, да изношенная. Пора прикупить сапожки на зиму, да не на что…
Неожиданно задняя правая пассажирка дверца распахнулась. Холодный воздух снаружи в момент вытеснил из салона тёплые слои. На задний диван аккуратно пристроился пассажир, осторожно закрыл дверцу. Я взглянул в салонное зеркало заднего вида. Вечер, сумрачно, лица не разглядеть. Да и на кой ляд? Мне ж с ним не фотографироваться на дружеский снимок. Просто довезти куда нужно по установленному тарифу. ЗАРАБОТАТЬ.
- Куда едем? - я выжал сцепление и положил правую ладонь на селектор переключения передач.
Готов к работе.
- Стоим пока, если можно. За ожидание оплачу.
- Не вопрос, - встрепенулся я. Ожидание платное и это хорошо. Клиент не против.
- Разрешите поинтересоваться вашим именем? – раздалось позади.
Вообще то я с пассажирами редко знакомлюсь. Ни к чему это. Да зачастую такие вопросы задают поддатые пассажиры. Вот на фига им моё имя? Да просто так… Но клиент не пьян. И пахнет от него не алкоголем, а благоухает дорогим хорошим парфюмом. Почему-то я доверился ему. Представился.
- Ну вот и просто прекрасно, Владимир, - заметно оживил я пассажир. – Наконец-то я вас нашёл.
Клиент оживился, а я здорово напрягся… С чего бы это он меня искал? Внимание, вопрос: где и когда я успел накосячить? Именно это меня сейчас и волновало. Память хаотично выдергивала из своих ячеек события дней минувших. Не бухал, ни с кем не конфликтовал. За это ручаюсь. Так почему же мной интересуется сей странный пассажир? Кто ты, мистер инкогнито?
- Позвольте полюбопытствовать, - обернулся я к нему в пол-оборота. – Чем я вам так интересен?
- Меня зовут Игорь Леонидович, - мужчина подал мне раскрытую ладонь для рукопожатия.
Я автоматически пожал его сухую ладонь.
- Очень приятно. Мы знакомы?
- Отчасти, - добро усмехнулся мужчина. – В прошлый раз я представился вам, а вот имя своё вы мне так и не назвали. Хотя я спрашивал, но вы растворились  в полумраке подъезда.
В какой такой «прошлый раз»? Какого ещё подъезда? Что вообще происходит? Каша в голове. Овсянка просто… Я хотел было начать выяснения, но был перебить пассажиром.
- Некоторое время назад вы, я не побоюсь этого выражения, спасли меня от саморазрушения и явной гибели.
Я вообще онемел просто. Я кого-то спас? Когда??? Офигеть!!!
- Да, да, Владимир, - продолжал странный пассажир. – Напомню вам. Это случилось поздним хмурым осенним вечером. Я стоял подле вот этого самого магазина, - он кивнул в сторону «Сити», - простите, с протянутой рукой. Я был в запое. Денег не было. А вы…
- Всё, дальше можно не продолжать, - облегчённо выдохнул я.
Память в деталях выдала мне события того ненастного вечера. Вспомнил я его. Но, позвольте! На заднем диване моего автомобиля сейчас расположился абсолютно не похожий на того Игоря Леонидовича человек. Я присмотрелся. Гладко выбритый, гладкий, аккуратно одетый, вкусно пахнущий мужчина под пятьдесят. Офигеть!!! Такое преображение??? Прав я был, не ханыга он.
- Вот и хорошо, что вспомнили. Это уменьшает время. Я очень долго искал вашу машину. Стоял тут часами.
- Извините, на кой это вам? Разыскивать какого-то таксиста?
- Прежде всего, Владимир, вы человек. А такси это ваша работа или просто хобби. Не важно. Я должен вас отблагодарить и рассчитаться за прошлую поездку.
Игорь Леонидович вынул из внутреннего кармана своего стильного пальто обычный почтовый конверт и протянул мне его.
- И не смейте мне отказывать. И, конечно, просто огромное человеческое спасибо вам. Всего наилучшего.
Я только успел принять конверт, а пассажира уже как ветром сдуло. Чудеса. Он искал меня для того, чтобы отблагодарить за пельмени и спиртное? Он помнит этот случай? Да так не бывает в этом мире! Сейчас тем более, когда люди обозлены и безнравственны… Бывает. Редко, но случается… 
Я открыл конверт. Не стану оговаривать размер благодарности. Не важно это. Важно, что такие люди ещё остались, а значит человечество ещё не на грани полного исчезновения…
- Свободны? – В салон заглянула молодая, приятной внешности женщина.
-Садитесь, поедем.

22.10.2019 – 23.10.2019.
Татарстан. Бугульма.