Дождь

По тёмной аллее шёл мужчина. Накрапывал мелкий осенний дождик. Холод пронизал до костей. Но идущий этого не чувствовал. Он вообще ничего не чувствовал. Уставившись под ноги он шёл своим маршрутом. Шёл прямо по лужам, по скользким, слипшимся листьям не пытаясь схорониться от от дождя. Он плакал. Капли дождя попадали на лицо, и смешивались со слезами так, что никакой случайный прохожий не заметил бы его плача.
На вид лет тридцати пяти, высокий, стройный, с вечно печальным взглядом смотрящим куда-то вдаль.
Последние годы ему не везло. К неудачам на личном фронте примешивались проблемы на работе.
Он устал. Устал бороться, надеяться на лучшее. Устал от жизни и окружающих людей. Устал...
Проезжающая мимо машина обрызгала его джинсы. Но он даже не заметил. Он шёл своей дорогой, постепенно отдаляясь от городской черты. Как и в жизни уходя от людей. В кармане зазвонил телефон. По мелодии звонка понял что это мать. Но доставать телефон и отвечать он не стал. Ему не хотелось общаться с ней. Регулярные скандалы, её неверие в сына, которое она с удовольствием транслировала подругам, и просто знакомым, отворачивало. Он долго с этим мирился, но сегодня не выдержал. И вот шёл по грязной, сырой обочине. Шёл туда где его всегда поддержат и никогда не унизят. К человеку, который был ему дороже всех в этой жизни.
Пройдя в небольшую калиточку он в темноте, по памяти, двинулся по едва заметной тропинке, плутавшей между деревьями. В могильной тишине подошёл к знакомой оградке и зашёл внутрь. Закурил. Присев на корточки у памятника, ладонью стёр грязь с таблички. С фотографии смотрело родное, милое, улыбающееся лицо. Он разрыдался в голос, и срывающимся голосом промолвил:
- Ну здравствуй, любимая...