читая Гранина

               
                Тому,кто читает, как дышит,
                И строки печатные слышит.               
               
                И. Матросова.

  Даниил Гранин- не относится к числу моих любимых писателей. Так исторически сложилось. В силу возраста и мировоззрения период, когда я интересовалась ВОВ прошел. Та война отошла на второй план. Сколько после нее было не больших, но локальных: Афганистан, Чечня, снова Чечня, Сирия. В первые две уходили мои сверстники и знакомые, не вернулись мои друзья. Где еще не проливали кровь русские парни? Живя в нашей стране чудес, т.е. в постоянном стрессе, уже как-то не хочется читать серьезную литературу. Вот такой период.  Уж простите, но хочется сейчас чего-то умиротворенного, сказочно-спокойного. Поэтому, перешла на фантастику и ужастики. Не удивляйтесь. Избитая фраза про армию и цирк актуальна и по сей день: в цирке не смеюсь, а вот читая Стивена Кинга поржать могу от души. Да им бы наши проблемы!

 Но вернемся к Гранину. Все произведения Гранина, как грани изумруда. Все грани остры и блестящи. Я думаю, что в наше время мы можем выбрать любую грань, и многое говорит о нашей личности выбор той особенной, своей грани: остро отороченной или слегка закругленной. Яркой, как острие клинка, или замутненной, как водная гладь пруда. От отрывков некоторых веяло тоской, но от многих по коже проступали мурашки.

   Конкурс, в котором я могу не принимать участия. Я и не принимаю. Я прихожу на него в качестве группы поддержки. А еще для того, чтобы выполнить чисто обезьянью работу. Включаю на смартфоне кусочек с раскатами грома в качестве звукового сопровождения, когда будет читать отрывок из произведения «Иду на грозу» моя подруга Иринка. Скажу сразу, что с этой обезьяньей работой не справилась. Это сверхсложное и архиважное задание провалила: гадский телефон отключался сам собой постоянно и не вовремя.

А в отрывке моей подруги шла гроза и смерть рука об руку. Иринка так вошла в образ, что чуть сама не упала вместе с самолетом героя.
Не высоко. На стул.
 А конкурс… Библиотекари преимущественно бальзаковских возрастов, безмерно любящие свою работу и профессию. Большинство- сельские, работающие в деревнях, переведенные на четверть окладов нашим многомудрым руководством. С соответствующей зарплатой. Слушаю и понимаю, что дикция некоторых страдает из-за отсутствия зубов. Из-за невозможности их вставить вследствие все расширяющейся ценовой пропасти между стоимостью протезов и суммой зарплаты.
 А как они читали!

  Всей душой, одышкой, поднимающейся вследствие давления и волнения. Седовласые профессионалы, асы своего дела, заработавшие астму от книжной пыли и сырости, безвозвратно посадившие зрение. Живущие на работе и ради своей работы. Ради библиотечного дела, которому посвятили и отдали всю жизнь. Делающие все возможное, что бы это дело не умерло.
Редко, кто из них запинался. Редко, кто читал с книги: только те, кому на ходу приходилось менять текст выступления, если именно его выбрали и прочитали предшественницы.

 Розданы листки с фамилиями, где ведется оценка. Как в школе. Ладно, оценим. Моя рука выводит четверки и пятерки. Наклонившаяся подруга удивляется, что не ставлю троек.
А зачем?
Многие нашли музыкальное сопровождение. Тихое и мелодичное. Может, не всегда подходящие к тексту.
А что поделать, если запала в душу эта музыка?
 Совпала под настроения в момент прослушивания? Классическая музыка всегда прекрасна.
 
 Одна по виду похожа на малограмотную сельскую доярку. Начинаю за нее волноваться. Напрасно. Она так преподнесла отрывок из романа «Картина», с такой силой передав тонкости художественных образов, красок и освещения, интуитивно выбрав кульминационный момент, что захотелось немедленно прочитать эту книгу.   
  Встает молодая дама с палантином на плечах. Выбранный отрывок удивительным образом не вяжется со всем ее изящным и ухоженным обликом. До первых резких слов. До первых пронзительных военных строк о Клавдии Вилор.
  Многие избегают диалогов. Диалог- это чтение в лицах. Диалог- это прыжок из одного персонажа в другой, смена тел и мировоззрений. Особенно, когда одно из тел- мужское, предателя и палача…

Ей удается это с легкой непринужденностью. Меняется не только голос, но и взгляд. Появляется в нем разухабистая пьяная злость, самоуверенность и вседозволенность зверя, дорвавшегося до крови и власти.
 Голос рождает тени и образы, гасит звуки реального мира. Прекращаются перешептывания, перестают скрипеть стулья, замирает дыхание. Возникает полное ощущение присутствия, сопричастности к происходящему. Начинаешь видеть холодный застенок, избитую Клавдию, отвечающую разбитыми губами, с осторожностью подбирающую слова. Избитую, но не сломленную…
Выступление по-настоящему талантливого человека, ведь так прочитать- это талант. Это от Бога.

Отрывок неожиданно заканчивается. Вместе с тишиной. Кто-то рискнул робко покашлять, кто-то отмер, начав шевелиться и шуршать бумажными листами. Мы с Иринкой одновременно выдыхаем, переглядываемся. Наша оценка одинаково высшая. Наше решение в присвоении ей первого места единодушна.   
 Наша, не всех.
  Кто бы вы думали, занял первое место? Та, что выступила последней, иллюстрируя свое выступление распечатанными фото красавицы.  Женщина с претензией на загадочность, изысканность. 

 Выбравшая легкую и близкую для себя тему неувядающей красоты. Голосом, журчащим и завораживающим подобно ручейку. Ласковым и сладким, как патока. 
  Я люблю шоколад. Есть. Слушать эту сладость после поднятых военных тем, мне кажется неуместным. Даже оскорбительным.
Она не любит говорить о той страшной войне. Чужие страдания- это не ее. Она вообще с немалым талантом виртуозно обходит тему страдания и смерти, участвуя по минимуму в мероприятиях, посвященных ВОВ.

   Грамоты за участие, подарок победительнице. Прощание. Все разбегаются. Выходим на улицу, в теплый и ясный октябрьский день.
 Не удалось солнцу разогнать моего плохого настроения и ощущения несправедливости происходящего. Не удалось этого сделать и щебетанию подруги, более легкой, более гибкой, и думать уже забывшей о прошедшем конкурсе. А вот у меня не получается.
Мысли бегут по кругу.
 Обида, разочарование. Как будто лично у меня украли победу. Не зря кто-то сказал, что самое сильное чувство- разочарование. Не обида, не ревность, и даже не ненависть… после них остается хоть что-то в душе, после разочарования- пустота.