***

Откуда ты знаешь, что снится сломанному человеку?
Почему тебе известно об одиночестве больше, чем кому бы то ни было?
Ты говоришь, что пропасть не ждёт никогда ответа,
А крик лишь затем, чтобы знать, что падение не закончилось…
Наверное, так и есть.
Никто не меняет радость на боль и слёзы.
Ничто не облагораживается страданием.
Этими мифами мы просто размениваем на воздух
То, что внутри кипит нас по чуть-чуть сжигая
Нашу самую сущность, самую сердцевину.
Ещё бы. Конечно, ты знаешь, что мы похожи —
Каждая капля тянется к океану,
Но если вокруг пустыня иссушенная безбожно,
То капля стремится к капле. Даже если одна с изъяном,
Даже если обе обречены на гибель.
Впрочем… Я ведь из тех людей, что умеют лгать
Иногда не имея даже на то причины
И мне тошно от этого, от себя…
Я из лжи состою не меньше чем в половину.

Откуда мне знать, что поломанному человеку
Пробуждение кажется формой жестокой казни?
Да и как понять, я уже состоял из кусочков, с детства
Или просто распался в какой-то момент на части?
Может быть, всё это нереально…
Все мы люди. Всем нам бывает особенно тяжело
Эта жизнь. Она больше похожа на многоточие.
И вот так, в одиночестве, глядя через окно
Мы сидим и ждём, когда всё это, наконец, закончится
Иногда. Но ты ведь тоже об этом знаешь…