О малом

Говорят, начинать надо с малого. Захотеть малое, сделать малое, шагнуть. Куда шагнуть – вперед, вбок – неважно. Важно сдвинуться с места. Потянуть за корешки, корни, корнища. Выдернуть, да так, чтобы не остаться без кроны. Отряхнуться, размяться, осмотреться, принюхаться... Самое непростое – найти это малое. Глобальное – легче: хочу книгу накропать. Нет, издать. Хочу стать копирайтером-гением в рекламном агентстве. Или скульптором – скульптором круче. А еще хочу, чтобы жизнь изменилась. Чего-то нового подавайте мне. Воздуха мало! Мало кислорода! Но откуда ж ему взяться в душном офисе?

Вышла на улицу. Вдохнула О2 и тут же поперхнулась выхлопным облачком из-под брюха авто; сладкие потягуши превратились в поеживания. Свежо, не то слово.
Люди-пингвины, сумерки, огни; шарканье шин, разноголосица толпы, осипший шепот раздетых деревьев. И я. Внимательная, сосредоточенная, чуткая. Осознаю себя и важность первого шага по буеракам очередного полотна зачем-то снятого асфальта. Москва должно быть так же, как и я, жаждет обновления - трепетных саженцев, свободных, как душа русская, тротуаров, правильных бордюров взамен в одночасье состарившихся своих предшественников. Поэтому-то вечный демонтаж-монтаж, пыль и грязь – одна нескончаемая стройка как психотерапия для жаждущих перемен. И неизбывные пробки. Горе от ума. Или от отсутствия оного. Или от возможности легких денег.

А дальше что?

Еще шаг. Я приглушаю мыслительный процесс. Временная атрофия – полезная штука. Вечер. Тревожные краски. Романтика бывшего мануфактурного района. Слепое небо; череда кварталов; кирпич со сколами, облетевшая краска; ноги, ноги, ноги; щенок; лужа под кожицей льда... Пятка-мысок, легкий перекат; на левом ботинке обтрепался и ослабел шнурок, носок в левом ботинке сполз и кучкуется в области пальцев. Ощущаю, как дышу. И пар. И движение грудной клетки под пуховиком. Я живу. Здесь и сейчас. В этот миг. В этом городе. На этой израненной земле, которую залепят наспех асфальтом и подопрут камнем.

Дальше… что?

Говорят, начинать надо с малого…