Виноград на столе

Я  был избалованным мальчиком.
Баловали меня не пирожными, не деньгами,  а любовью. Любовью тоже очень даже можно избаловать!
Причем именно отец баловал. Не Мама. Мама гораздо более сдержана была  в проявлении  чувств. А отец обожал детей  весело, открыто! Смелый был человек! Ничего хорошего — не таил!

Все Ивановы обожали малышей! Всегда все  внимание — на ребенка. Тут и тебе сказка, и игра, и песенка, и шоколадка! Чувствуешь себя сказочным принцем и ждешь гостинцев, много-много  волшебных подарков,  — и так всегда, когда рядом отец!

А какую елку он мне ставил перед Новым годом!!! Как тщательно выбирал ее, как бережно нес домой,  — сам большой-пребольшой ,  в белых бурках,  в тяжеленном пальто с огромным воротником, очень похожий на Деда-мороза!

Но самым любимым днем  для Отца  был все-таки день моего рождения!
В последний, при Нем, мой день рождения — на столе, как всегда,  красовались: арбуз, радостный торт, чудесный, дивно светящийся изнутри  осенний виноград.

Разве можно думать о самочувствии, о годах,  невзгодах, потерях и давлении, когда пришел  самый большой, самый  светлый на белом свете праздник Отца:
день рождения сына! 

...Я и сейчас пишу как избалованный ребенок.
Мне ни за что не забыть былого  счастья!
Я снова жду-не дождусь  гостинцев!

Мои гостинцы  сегодня —
это твое внимание к этим строчкам,
в которых, как в том винограде на столе,
светится  душа моего   Отца.