Мышеловка

Перебитый серенький трупик маленькой жирной мышки выпинывают сапогом из ее уютной крохотной норки на мусорку.
Холодные огни ночной скотобойни улыбнутся глазами матерых котов, и дожрут ее храброе тельце.
Такая крохотная хвостатая тушка…
Способна ли ты хранить в своем сердце хотя бы память о том, на что мы здесь шли?
Поджилки трясутся, ибо за каждым углом здесь раззявила пасть мышеловка зажравшихся хозяев.
Знаешь ли ты, что такое настоящий страх? Страх не открыть свои черные глазки, или открыть, но больше уже не видеть?
Еще год назад ты тихо жрешь крошки под столом морозными вечерами, а сегодня тебе кажется, что это все – плата за сохранность твоей скудной  мышиной  жизни.
И как мы здесь оказались?
Каждый шаг сопровождается банальным желанием выжить, и нам не стыдно скрывать, что в этом огромном холодном мире бывает поистине страшно.
Перебитый серенький трупик маленькой жирной мышки разрисован кровоподтеками несбыточных надежд. Отдай мне часть своей воли, потому что своей собственной может оказаться здесь мало.
Воздастся ли вся твоя мышиная храбрость последующим страхом перед тобой? Страхом перед всей твоей крысиной сворой?
Мы не  знаем. Мы все отчаянно идем на войну с пустотой. И шаг за шагом ты признаешь, но не отрекаешься.
Потому что здесь тоже бывает страшно.