Голос пламени

Как-то раз я попал в музей, случайно разумеется.  Довольно известная картинная галерея.  Одна картина привлекла мое внимание: большая, метра четыре высотой и метра полтора шириной.  На картине  три вертикальные полосы – по бокам две темно-синих, посередине такой же ширины – красная.  Вот и все.  Куплена у художника за   крупную сумму, хотя трудозатраты ничтожные.  Максимум неделя работы маляра средней квалификации.  Зачем такая картина, в чем ценность экспоната?

Так вот.  На прошлой неделe я был в Торонто по делам.  Окраина города, небогатый район, вот школа, домики скромные, газоны так себе и даже движение вялое.  Один домик, гляжу, вроде сарая, такие в США и Канаде называют бунгало.  Совершенно  облупленный, неряшливый, цвета  серо-желтого, как в романах Достоевского (вот был писатель так писатель). 

Но вдруг! 

Входная дверь бунгало-сарая новая, в идеальном порядке, дорогой замок отливает полированной латунью – и выкрашена, нахально, вызывающе выкрашена в рубиново-красный цвет,  страшный адский цвет раскаленного железа. Все сразу изменилось. Домик, засранная панель, хилый газон превратились в идеальный фон для чувственного яростного взрыва краски безумно  новой двери.  Бессмыслица стала откровением, сквозь бормотание идиота проступила простая, ошеломляющая мысль: ничего не потеряно, есть любовь, а если и будет потеряно, все равно мы выиграли, нематериальное не исчезает.  Ну, как вам объяснить такое  чувство? Будто в октябре на набережной в Сухуми выпил залпом стакан водки, закусил свежайшим мандарином  и тянешься к только что приготовленной чашке  кофе по-турецки.

Если бы задолго до этого не ломал голову над видимо бессмысленной картиной в музее, нечего бы не заметил. Побрел бы мимо, сгорбившись,  к автобусной остановке или станции метро.