Тулуп

Грязь вытирая портянкой
С гордого его лица,
Тихо сидел у землянки
Мальчик в тулупе отца.

Горбушку доедая хлеба
И вперед склонившись перед ним,
Я спросил, поглядывая в небо,
–"Кто ты мальчик? Что ты тут один?"

–"Я - партизан! За родину иду я,
Отец-отважный летчик, на войне,
Я выполняю миссию простую-
Окопы длинные копаю я в земле."

И со слезами, полными тоски,
Я зарыдал словно ребенок горько.
Лежала ведь в кармане у груди
Записка старая и пузырек зеленки.

Её я отдал этому мальчишке,
Он мне в ответ: –"Не Учен я читать.
Бывало брал тогда отцовских книжек
Про самолеты, я себе в кровать!"

–"Я правды от тебя скрывать не буду.»
Собравшись с силами, ему ответил я,
"Его ведь помнить будут все и всюду,
Разбил фашистов он в кабине там горя..."

Ведь сколько было их тогда, в то время,
И сколько гордости их дети понесли.
Неутомимо и отважно было племя.
А что сейчас? Ну кем же вы росли?

Когда свистели пули над землёю,
Когда на смерть шагали не глядя,
Когда мечты остались за спиною,
Как мать несла средь выстрелов дитя?

И сколько б лет не утекло с тех пор,
Мы помнить все должны про сорок пятый,
Про прадедов, про этот пылкий взор,
Про каждого погибшего солдата.

Отбросил мальчик портянки
И, слезу вытирая с лица,
Целует у старой землянки
Любимый тулупчик отца...