Странно, что мужики, которым ты нужна, не хотят читать твою прозу.
Им не важны стихи, от которых ты вбираешь в лёгкие воздух.
Твоё тело для них всего лишь объект для секса, тело.
А ты совсем не свята, не богиня, как ты хотела.
Ты хочешь верить, что они больше, чем просто убитое время,
Но обманывая себя ты сеешь гнилое семя...
А знаешь, детка, пусть они просто будут.
Пусть о твоей сущности и своей реальности хоть на время забудут.
И ты сольешься с желанием быть для всех страстью.
Лишь бы только не чувствовать как ноябрь кутает мозг в антистрасти.
Как все чувства стираются в полное безразличье.
Как святые образы становятся обезличены.
Лишь бы только не чувствовать, стать равнодушней.
Быть маминой гордостью, намного послушней.
И я не знаю, зачем пишу эти строчки ночью,
Если даже в своих абсурдах не могу поставить жирную точку.
Восьмой
© Copyright: Анна Бердник, 2019
Свидетельство о публикации №219110302049
Свидетельство о публикации №219110302049
Рецензии