Читающие женщины опасны

Она привычно исправляла ошибки.
В его рукописях, в своей жизни, при этом никогда не жаловалась
на судьбу.
В рукописях Мастера  ошибок было много, но их можно было
исправить.
Хотя в этой последней... нет это лучше переписать заново.
Самой. Он и не заметит.
А вот в жизни... исправляй, не исправляй, все было сложно,
практически непоправимо.
Он привык: она всегда рядом.
«—А я швырял на пустынный двор отношения
Мне казалось, ты лишена своего мнения
Я тебя пригрел на груди каменной
Думал ты за это будешь признательна»
Ну что же, неплохо, здесь нечего исправлять.
Здесь уже ничего не исправить.
Только немного дописать.
Завтра.
Она просто соберёт вещи и уйдёт от него.
А так хорошо все начиналось: в воздухе пахло весной,
встречей, желтые цветы...
Зачем-то ушла от мужа.
Так было трудно расставаться с привычным образом жизни.
Но это все казалось такой ерундой по сравнению с Великой Любовью.
И ещё ей так хотелось стать музой.

Что получила она взамен?
Да, ладно, бартер тут неуместен.
Пусть она променяла роскошную жизнь на жалкое существование
в этой хибаре. К этому привыкаешь со временем.
Она то привыкла и не видит в этом особой трагедии.
Хуже всего это то, что привык он.
Вот его последние строчки:
«—Любимую потерял навсегда, потому что думал, она всегда будет рядом»
Они написаны ее рукой: то ли конец романа, то ли прощальная записка.
Какая разница? Он и не заметит.
Она любила читать, читать не только его книги, но и его мысли.
Но он допускал так много ошибок, постоянно ошибался...
Целый год она посвятила тому, чтобы исправлять их.
Книга почти готова.
И в ней нет ни слова о ней, Маргарите, кроме этой дурацкой фразы про
вышвырнутые отношения.
Говорят, что рукописи не горят.
Да, если сделать копию.
Книга принадлежит ей, по праву.
Ах, какая же она неуклюжая, право...
Нечаянно задела локтем свечу. Та упала на деревянный пол, где
валялись в рассыпную исписанные ее рукой листы рукописи. Пламя охватило их первыми. Кто придумал, что рукописи не горят?
Их не жалко, копия уместилась в небольшую сумочку.
—Прощай, —Маргарита целует в лоб спящего Мастера и быстро
покидает помещение.
У ворот ее ждёт Воланд, карета подана, мадам.
Гонорар они разделят пополам, а вот постель вряд ли.
Хотя он в этом ни капли не сомневался, а вот она не уверена.
Она пересчитывает купюры, прячет их в сумочку и делает
разочарованное лицо.
—Что не так, любимая?
Все, как договаривались.
—Нет, не все,— ты обещал мне метлу, что забыл?
Новую, последней модели, я же сегодня должна попасть на Лысую гору.
—Какие проблемы? Она стоит в гараже,—он протягивает ей ключик
от новенькой Ауди.
Это пожалуй все, что нужно для счастья читающей женщине.
Деньги, свобода и средство передвижения , чтобы как можно скорее покинуть это захолустье.
И больше никаких желтых цветов и нудных рукописей.
В дорогу она возьмёт с собой пару аудиокниг, что-нибудь легкое,
говорят иронические детективы Хмелевской очень хороши.