Любовь

Мы торопились на электричку. Бежали через полянку к станции.
Вдруг она споткнулась и упала. А я сверху. Там ещё стог был. Влажный немного. Осень. А нам стало тепло. Даже жарко.
Я поцеловал её. Впервые в жизни. В губы. А она ответила и сказала:
– Я люблю тебя.
Я тупо переспросил:
– В смысле?
– Люблю, – повторила она.
Я сел. Не мог я на ней пока просто так лежать.
– Что же ты молчала раньше?
– А зачем?
– Что зачем?
– Зачем говорить? Я же знала. Я люблю тебя. Ты любишь меня.
– Ну... Мы бы поженились.
– Зачем? Чтобы потом развестись? Вот ты сколько раз был женат?
– Два.
– А я три.
– Ну и... Дура. И я дурак.
– Нет. Иди ко мне. У нас проверенная любовь.
Через девять месяцев родилась наша доченька. Потом мы со всеми развелись.
И живём вместе уже четверть века. А любим друг друга всю жизнь. С детства.
– Простите, а сколько вам сейчас? – спросил интеллигентный попутчик, мужчина в очках.
Я ответил:
– Семьдесят пять.
– А я на год старше, – улыбнулась моя любимая и прижалась ко мне плечом.
Электричка остановилась.
Мы вышли.
Наш попутчик остался в вагоне.
Он задумчиво смотрел из окна на нас.
А может, и не на нас.
Может, в себя.
Любовь свою увидел.
Это хорошо. Это правильно.
– Пошли? – сказала ты.
– Пошли... – ответил я.
И мы зашагали неторопливо к нашему домику у моря.