Если бы она была кем-то еще если не женщиной...

Если бы она была кем-то еще если не женщиной, то ручьем. Бьющим наповал. Выжить - шансы равные нулю. Ее фантазия, как оголенный нерв, но любому ее поступку я находил ей оправдание За один ее танец, я прощал ей все. Несъедобный ужин, плохо сваренный кофе, оставленную помаду на моей щеке, которую она забывала, как бы невзначай. Мечты в ней не было, как и лекарства. Она была подобна приговору. С ней рядом во мне расцветали сады, играли арфы, в унисон с пением экзотических птиц, пока она исполняла танец губ на моих пульсирующих венах. На ее теле самые обычные ткани играли царским шиком. От нее веяло свежесобранным виноградом, африканскими винами и нотками сицилийской свободы. У нее на запястьях остался запах зацеловавших ей руки мужчин, чьё сердце она забрала с собой без возврата, подобно самому коварному воришке. Но я все ей прощал. Даже чуя, как ее плечи были пропитаны их поцелуями, через шелковые платья на ее плечах. Их след терялся разве что на не до целованных бедрах. Там где ее просили остаться, а она уходила, с хладнокровием сицилийке, не внимая их просьбам. Оставляя на постели им их же сердца. Ей наверное все прощали, так же как и я прощаю. Потому что в ней все прекрасно, от невинных глаз, в который прячется вот-вот неминуемая война, до кожи, что щедро сдобрена маслами. Я не Бродский, но я, как и он, захламил свое сердце лишь одной женщиной.

Lionheart©