24. Пыль. Хорошего вечера

Автор: Пыль



 Ковыляет навстречу на своих проживших долгую печальную жизнь лабутенах. 

Шея в жемчугах, губы в помаде. Отросшие корни волос напоминают о том, что ранее они были знакомы с парикмахером. Пальцы тонкие, сухие, в кольцах. Скулы провалились до коренных зубов, или мест, где те ранее были. Красавица.

Хватает меня за жопу, впивается когтями неожиданно больно, шепчет:

- Мартинчику бы.

Такие любят мартини сухой, непременно с оливкой, зеленой, как их кожа. 

Выворачиваюсь из захвата.

- Да, мадам.

Несу мартини, в который, кроме оливок, добавлено грамм тридцать водки. Она не заметит, проверено. Цедит через трубочку, улыбается завлекательно. Ждет. Секса хочет. Или, ей кажется, что секса. Скорее – прижаться тощим увядшим телом к чему-то горячему, сочному, хапнуть энергии, затрястись в искусственном экстазе. Хочет меня.

- Мадам что-то хочет?

Хочет…

Не дам. 

Наклоняюсь, шепчу:

- Хорошего вечера, тетенька.

Вспыхивает, дергается. Трезвая еще. 

Уууу, малютка моя. 

Тянет пальцы свои тощие ко мне, машет, веля наклониться. Музыка шумит, орет, слышно плохо, как обычно.

- А налей-ка мне, миленький…, - шепчет на ухо, и вдруг проворно хватает за галстук, тянет к себе, держит крепко. Дергаюсь инстинктивно, пытаясь высвободиться, а она впивается в мои губы своими – ледяными, мерзкими, скользкими. Как мокрой рукой на лед. Примерзают, сил нет освободиться. Кричать пытаюсь, рот сжат, смерз. Открыть не могу. Паникую, кровь во рту – железная, соленая. Полон рот крови. А музыка шумит, но будто где-то поодаль. Хочу оттолкнуть ее, но руки не слушаются – замерли. И вижу их – растопыренные, будто лапы паука, бессмысленные. А тело плывет, горит, и только - губы вмораживаются в рот.

И хотелось бы кричать: отпустите! Да не могу. 

Моргаю только. Раз, два, три.

На третий вижу, как лицо этой страшной женщины удаляется, и вроде как должно быть облегчение, ан нет. Оно удаляется, но на деле все ближе и ближе. И вот уже я стою на столе, на самом краю. Стою, шатаюсь, и как бы не упасть. А все вокруг занимает лицо – той самой женщины, старухи, или как ее там. Сейчас оно не кажется старым. Но чужим и холодным – да. Как луна. Но страшная, безумная, далекая и холодная луна. Луна, которая вся твоя жизнь и боль.

И руки, которые мне послушны, пытаются объять происходящее и не могут. 

- Нннет, - стону, - нннет! – кричу. - Нет! 

Закрываю глаза ладонями, сквозь них вижу: я маленький, крохотный. Я пылинка на столе. А вокруг великаны. И им нет до меня дела. Танцуют. Понимаю: смахнут со стола и не то, что не устыдятся – не заметят. Я – ничто. И для них я ничто. И вообще я ничто. Мир не остановится, тучи не перестанут течь, солнце не замрет, ветер не стихнет. Меня для них уже нет. Хотя я есть. Есть для себя, для мамы и папы. Только они не рядом. Только они не знают – где я, и не дано им узнать. Мама, меня растоптал великан – глупо так. Разве можно презентовать такую причину смерти? Она должна быть гордой, яркой. Застрелил террорист, задавила машина, сожрал рак – это понятно. Смерть должна радовать окружающих или печалить. Не должна вгонять в задумчивость и, тем более, смущать. Ну разве это причина – поцеловала странная женщина и сын умер?

Стыдно мне должно быть за такое. И мне стыдно. Плачу. Со школы не плакал, с первого класса. А тут слезы текут – горькие, сладкие, стыдные.

Глаза поднимаю: великаны танцуют, размахивая громадными руками, и лишь бы не касались они меня. Я маленький, беззащитный, не трогаю их. 

И тут стол дергается, падаю, ударяясь коленями, бьюсь отчего-то о стол лицом, кричу:

- Простите меня! Простите!

И чувствую дым. Дым обнимает лицо, тянется к ноздрям, льнет к глазам, вызывая слезы. Просто дым – сладкий и острый. Вкусный и близкий.

- А налей-ка мне, миленький, - слышу я, - и огоньку дай.

Рука моя, сама, медленно подносит к лицу женщины зажигалку. Глаза ее все ближе и ближе…

- Вы такая красивая - шепчу ей.;

Мир будто схлопывается и тут же раскрывается, разворачивается, выворачивается наизнанку, и я одновременно вижу себя с зажигалкой в руках, но и тут же сижу на крае стола, окутанный дымом.
   
    
 


    
 
© Copyright: Конкурс Копирайта -К2, 2019
Свидетельство о публикации №219110301759 

http://www.proza.ru/comments.html?2019/11/03/1759