библиотека

               
Я четко вижу картинку. Как каждый раз возвращаюсь с работы. Я вставляю пистолет в рот. Чувствую его холод и тяжесть. Нет. Мне такое не нравиться, лучше в висок. Бах. Чёрный экран. После смерти нет ничего. Души нет, как и иных миров. Нет надежды не на что, кроме того как ухватиться за этот паршивый мирок и попробовать проторчать тут как можно больше.

                ***               
Этот подъезд напоминал лабиринт. В некоторых местах были камины, грелись люди, но в основном все сидели по домам. Это все напоминало мне лабиринт, а за толстыми, кирпичными стенами бушевала метель. -20. Снег стоял стеной. Дальше лес за лесом горы. Я залез в курточку которая казалась мне будто родной. Зима тут будто бесконечна. Я был впервые здесь, со своим другом. Я знал о существовании этого дома, но никогда не был внутри. Всем было на нас безразлично, все занимались своими делами, я чувствовал себя здесь вполне уютно, хотя волнение почему-то присутствовало.   
Бесконечная зима. Я видел усталость в глазах людей этого дома. 

                ***
               

А возможно, проблема людей в том, что они занимаются поиском смысла, а не его созданием. Ныряя всю глубже в сознание, начинаешь понимать, что строить нужно не только материальный мир. А вообще у меня есть задумка, я думаю, есть вероятность, что вы с ней согласитесь. Нужно нам нарисовать путь к конкретной цели. Конкретная цель это «выживания», точнее оттягивания вымирания нашего вида (что случиться в итоге несомненно) как можно к отдалённой точки времени относительно сегодняшнего дня. Ведь в этом есть определённый азарт, правда?
 
                ***
               
Возможно, прогресс тормозит то, что некоторое большинство пришли к выводу, что их учение истинное и именно их «правда» распространяется через средства массовой информации. Вот только если ты знаешь истину...молчи. Ведь буквально недавно нас бы сожгли на костре, если бы имели наглость сказать, что земля вращается вокруг солнца, а не на оборот. Правда - это мнение большинства. Истина в том, что ничто не истинно. А важность вещей относительно других измеряется лишь тем насколько много об этом говорят. 

                ***               
От переутомления можно блевать. Это немного похоже на похмелье. Уши будто заложило, я не могу фокусировать зрение и внимание ни на чём. Голова крутиться, тошнит. От кофе тошнит, не помогает, хочется укрыться от всей этой мерзости во сне, не могу. Не могу. 

                ***
               
Совокупность. Раньше я размышлял так.  Чем больше времени мы имеем, тем меньше последствий жизнедеятельности оставляем для окружающей среды. Так вот, когда есть время размышлять, когда не чем заняться мы стремимся к чистоте. Скажем так, от нехуй делать.

                ***               
-Запах земли. Ты знаешь что такое запах земли?
Старый комрад по делу после двушки пива присел мне на уши, я ещё тогда был малолеткой и висеть у давно не новичков в этом деле мне казалось за честь.
-мы по книгам всё учили, у нас в голове всё это было, понимаешь? Сейчас в интернете есть всё, да любая схема. Земля лучше всего пахнет весной.
Я рассматривал штык-нож от к-98 на стенке, для меня тогда казались мосиновские гильзы чем-то не вообразимым из далёких времён, а тут такая вещица блестит прямо в паре метров от меня. Я сидел на грязном, английском камуфляже из секенда на пыльном стуле в гараже 

                ***               
Что я чувствую? Наверное корректней ответить, кем я себя чувствую. Некоторые метафоры очень даже тривиальны, но падают в точку уж извините за банальность дамы и господа, но именно я себя чувствую в данный момент поездом на колее, нет, не поездом, поезд звучит уж слишком гордо для меня, скорее электричкой. Нет, я не снимаю коррозии из старых, забытых путей, я именно та электричка которая промчится перед шлагбаумом и ты о ней даже не вспомнишь. Все чего я могу просить узрите мою печаль или закройте меня и заставьте захлебнуться в ней самому. Уже дайте мне хоть какой нибудь путь с концом, ведь убивает именно цикличность и однообразия. Мы умираем от скуки. 

                ***               
Достигнуть счастья не возможно. Предела идеалу нет. Все что может человек, для того чтобы чувствовать себя удовлетворенно это ставить галочки возле действующих в его жизни пунктов потребностей человека. Взобраться на вершину пирамиды потребностей Маслоу и играть в царя горы. Счастья не существует, я вижу это слово слишком абстрактным, есть только количество действующих для тебя пунктов из потребностей.
 
                ***               
Жизнь возможно обобщить в моменте. Я остановился и начал всматриваться в черно-белую фотографию. Неужели все действительно так? Вблизи деревянного сарая стояла женщина с ведром, а я уже не был по ту сторону фотографии я был в ней. Я подходил к ней аккуратными, пьяными шагами по черно-белой действительности, женщина посмотрела на меня уставшими глазами и прошла мимо, а от её взгляда на меня свалились тонны информации. Неужели всё и по правде так? И почему вы не чувствуете того, что чувствую я? Сырость горбатых досок из которых сделан сарай, прохладу и вкус воды которую женщина несёт в ведре и запах весны. Нет, той цветущей весны о которой вы сейчас подумали. Запах той черно-белой весны из старой фотографии в которой я хотел бы остаться навсегда.
         
                ***               
У меня никогда не было мечты. Возможно в этом и есть проблема? За последний год я не прочитал ни книги. Интеллект и способность размышлять есть болезнь, чем ближе мы к истине тем ближе к смерти, это неоспоримый аргумент. От каждого ответа появляется ещё несколько вопросов игра в никуда. Только глупость может сделать человека счастливым, а мы все глупцы.

                ***
               
Я уж исчерпался что-ле, правда. Сам знаю, что уже достал своим нытьем и сам себе противен. Но. Хочу немного прояснить ситуацию. У меня нет депрессии, депрессия это уж совсем другое (поверьте на слово, о депрессии я знаю не по наслышке к сожалению довелось в ней побывать). Я не счастлив. То есть я перебываю конкретно на обратной стороне медали, а лишь потому, что потерял собственное я. Я не могу ничего создать. К сожалению у меня нет ничего.  Только идеи которые так плотно забились в моей голове. У меня нет депрессии. Я не счастлив. Лишь потому, что не могу сделать ничего. Извините. 

                ***               
Бухим и обкуренным одновременно чувствуешь пустоту. Хотя не так ,это будто мультики на яву но только рывками. Иногда мне забавно глядеть на яркий мир и все так хорошо, что я этого даже не помню. Что может быть лучше того, что ты не помнишь или не понимаешь? Это практически пустота, а пустота и есть рай, лишения любых страданий, а значит и есть нирвана. 

                ***               
Все гениальное просто, человек слишком сложный организм, жертва эволюции и именно по этому обречён на сметь. 

                ***
               
С приходом первых метель я мучаюсь от бессонницы. Как только за моими окнами начинает стеной валить снег, я обезоружен. Мне дана целая ночь на размышления.  Поиск смысла человеком мне напоминает стеклянную банку с песком и водой. У каждого человека должна быть такая, вот и у меня стоит она дома на кухне, на подоконнике, ждёт бессонной зимы. Я подхожу к банке, трясу её, песок смешивается с водой, а потом снова оседает. Разве можно придумать занятье глупей? Под утро, при выходе из подъезда будут лабиринты из снега. Ненавижу зиму. 

                ***               
Я не пишу. Боюсь сойти с ума. С каждым днём в окружении людей становится все сложнее, ведь я вижу не индивидуума, а сложный организм. Не образование, а зомбирование. Вчера все праздновали Новый год, а я занимался конкретно самокопанием. Радоваться чему? Мы сделали один из миллионов кругов вокруг солнца. Я не пишу. Не читаю. И если вы хотите быть счастливы и вам не советую. Правда уничтожает раз и навсегда, после неё сознание восстановлению не подлежит.