Утро с Антоном

Скрипучая мелодия властно оборвала мой сон. На экране 5:03. Никогда не завожу на ровное время. Ещё не рассвело: шторы задернуты, но я вижу и так. Летом в это время сквозь них уже заглядывают игривые солнечные лучи. А жители моего оконного палисадника тянут к ним свои листья. Сегодня хмуро, но я спешу вылезти из-под одеяла и провести утро с Антоном.

Не люблю включать свет на кухне, сразу пропадает романтика. Поэтому оставляю гореть лампочку в ванной. В домах, как мой, с историй, всегда делали окно между санузлом и местом приема пищи. Для чего, для меня до сих пор загадка.

По дороге, огибая двор, идут первые прохожие. Ежатся — утро в феврале всегда промозглое. Наверное, приехали на первой электричке и теперь спешат по делам. Хорошо, что мне пока никуда не надо. Ставлю на плиту чайник. Гудок снимаю, чтобы не разбудить сына раньше времени и не испортить свидание.

Сидим в тишине. Я в топике на тонких лямках и штанах от пижамы. Никогда не могу отыскать целый комплект. Но это все не важно. Нам так хорошо вдвоем.

— А помнишь, мы катались на санках?
— Да, — улыбаюсь, — Я еще не могла понять, это ты шепчешь мне, что любишь, или ветер.

Пью витамины, целую горсть: для кишечника, железо, гомеопатия. Смотрит понимающе — врач.

Становится хорошо и спокойно. Счастье такое плотное, как деревенская сметана из детства. Ее клали в борщ. И, свекольно-красный, он становился более сдержанного цвета. А если снова зачерпнуть ложкой сметаны из миски, на ней остаются симпатичные красные узоры. За это баловство непременно прилетало от взрослых.

Мой визави тоже любит деревню: так вкусно про нее рассказывает.

Начинает светать. Мне пора: делать зарядку, готовить завтрак. А ему… на книжную полку, туда, где живут гении.

Спасибо, Антон Павлович за это утро.