Зараза писательства. Рондо

Много лжи сочиняют поэты
            Аристотель "Метаморфозы"

Стихотворение написано тому назад  лет двадцать

Знать не хочу. А, узнавши, забуду
В миг, когда страсть оформляется в фразу,
Нужен ли миру мой стих слабогрудый,
Одолевавший меня, как зараза.
Смутное облако тайной заразы
В нервах плутает, как в спутанных ветках
Древних растений. Горячка фантазий
В клочья порвёт его, высушит ветром.
Хитрость души - страсть подать поэтично,
В слово облечь, на каком не судачим.
И, соблюдая размер и приличья,
Втиснуть в строку. Вот решенье задачи.
На языке человека и птицы
Вести души долетят до сознанья
В виде стихов, если чудом случится
Мне распечатать уста мирозданья.




Стихотворение написано вчера
          I
Если можешь не писать – не пиши.
Не пиши, если не можешь писать.
Жутко  хочется?  Тогда разреши
Сам себе. И попытайся понять
Что прорвётся к бытию из глубин,
С кем беседуешь,  когда ты один.
Всё слова, слова… Им течь бы и течь.

Одинокость обращается в речь?
Самомненье обращается в речь?
Праздник духа обращается в речь?

          II

Самовыразился и нормально.
Но слова просят рифмы нахально.
Словно музыка,   радуют уши
Стройным строем. Слушал бы, слушал
Сам себя…  Или речь мироздания,
Не понятную разуму ранее.
И с тобой молчаливая ночь
Будет слушать, пытаясь помочь.
Вы найдёте слова для незримого,
Для сокрытого, невыразимого…

          III

ПоутрУ читаешь  - вздор, ерунда!
И клянёшься не писать никогда

И так так далее...