13. Шуляк Олег Номинант литературной премии

Номинанты литературной премии
«Золотое перо Алтая 2018»,
«Поэзия»
13. Шуляк Олег (г. Бийск)

Шуляк Олег
(г. Бийск)

Шуляк Олег Сергеевич, член литературного объединения «Парус» города Бийска, лауреат фестиваля «Пушкинские строки», финалист и номинант конкурса «Золотое перо Алтая – 2018». Произведения публиковались в литературно-публицистическом альманахе «Бийск литературный», в сборнике Содружества писателей «Сверстнику».
Родился самым обычным способом, свойственным «хомо сапиенс», в семье рабочих. В детсадовском детстве ничем радикальным не отличался от сверстников и только в школе, когда общими усилиями всё же был обучен азам грамоты, проявилась неуёмная тяга к чтению. Читал много, взахлёб! Поначалу читал бессистемно, благо домашняя библиотека предлагала широкий выбор – почти 2000 книг. Протянешь руку, возьмешь наугад любую, посмакуешь название, вдохнешь незабываемый аромат качественной бумаги и... нет больше ни дня, ни ночи.
Сейчас меня спрашивают: «Почему ты пишешь, почему стал писателем?»
Странный, более чем странный вопрос... Здесь смешались два малосовместимых вопроса. А почему, собственно, я стал писателем? Писателем меня стали называть читатели, а сам себя я вижу в качестве читателя. Я пишу в первую очередь то, о чём сам хотел бы прочесть, это – мой способ отреагировать на происходящее вокруг меня, на то, что происходит в мире.
В итоге – перед читателем истории из жизни обыкновенных людей, оказавшихся в необыкновенных и чрезвычайных обстоятельствах. Исторические катаклизмы и политические дрязги рвут в клочья родину детства. Осколки человеческих душ разметало по миру – читатель обнаруживает их в далекой горной стране, в ковыльной степи Донбасса, в странных снах. И я предлагаю читателю собрать воедино «ошметки души» нескольких поколений, если не между строк, то в своей памяти.

  Да кто вам сказал

Да кто вам сказал,
что я не летаю?!
Летаю в снежинке – мечтаю:
в дождинке,
слезинкой, стекаю
по острому краю
скалы индевелой,
коричнево-серой,
 замшелой...
Там чёрная птица,
из снежного ситца,
кроит мастерица
судьбу
неземной красоты –
высоты
вплетая узоры,
бурчит наговоры,
       укоры,
что я не летаю...

Летаю!

Мечтаю
и таю
в серебряной дымке.


Перестроечная голядь

Даром даровитое
Племенное племя –
Бытием забытое
Безвременья бремя.

Идеями идейное,
Резонное в позоре,
Узорно-иллюзорное
Горестное горе.

Прилично непривычное –
Мерой ограниченно,
Привычно неприличное –
Лично обезличено!

Негою разнежилось,
Уморилось мором –
Разбегалось,
      бегало
Да орало хором.


Ослепительный миг
Я гляжу в небеса сине-белые,
По-осеннему в тучи одетые,
И рождаются строки несмелые,
Во весь голос ещё не пропетые.

В них слова про далекий мир сказочный,
Там луч солнца и неба ширь синяя.
Вожделенный, забытый, загадочный...
Знаю, что-то скрывает марь зимняя.

Запишу на песке тонким прутиком,
Зачерпну и швырну быстротечности.
Вот и стал зачарованным путником...
Пыль дорожная, я в бесконечности.