На чистом листе пыльные мысли

Снег. Невесомые холодные искорки тают на ресницах, смешиваются с горячими слезами и тяжелыми каплями падают в никуда. Холод. Внутренняя пустота сосет поступающую извне энергию, превращая ее в вакуум. Одиночество. Наказание за умение слушать и понимать.

И вновь, здравствуй, чистый лист! Буду писать на тебе и для тебя. Обо всем и ни о чем, как всегда и как очень давно.

А с годами становится проще и тяжелее. Ты понимаешь всю бренность, тленность и тщетность. Ты устаешь от одиночества. Зная, что завтра будет новый день, готовишься встретить его улыбкой, а он тебе с разбега на плечи мантию скорби. Идешь с идеально прямой спиной, улыбаешься лишь губами, тая во взгляде печаль от усталости. И снова и снова. Вот  вдруг ловишь себя на мыслях, чудесным образом залезших в голову, понимаешь, - мысли текут в направлении запретном, после которого наступает холод. А ничего поделать не можешь, ведь глупая надежда никак не уймется. Но вот опускается ночь, кругом тишина, и тишина отзывается глухим стоном в душе.

Учишься забывать, не думать, не мечтать. Находишь себе мелкие радости. Моментами погружаешься во всплески адреналина, еще реже – эндорфина. И ничего не меняется. Ты чувствуешь изменения в себе, но не вокруг. А в тебе угасает интерес, растет пучина обреченности, вырабатывается привычка улыбаться, когда охота лишь уйти, не оглядываясь.

Бывает, что солнце озаряет горизонт. Вспышками. И снова снег из пепла. Так легко слушать других, понимать их, разделять их волнения, ведь внутри тебя угасшая вселенная. Пройдя по гвоздям босиком, знаешь, как глупы частые жалобы. Но если внутри вселенная, то сам-то ты лишь человек, да еще и любящий опыт. А опыт приходит через боль. И чем больнее, тем циничнее.

Мой верный преданный читатель, тот, кто прячется в тени и возвращается к моим убогим глупым мыслям, вслух высказывая недовольный восторг. Я вновь пишу сумбурно. Навык подзабыт. Ты говоришь писать романы? Романам нужны чувства, эмоции, а не прогорающие угли, которые гаснут, едва вспыхнув. Нужны мечты, нереализованные планы, а ведь остались только потребности. Мечты отправлены в ссылку, планы стоят наказанные в углу, а вот потребности захватили власть и машут топором над хилыми немощными возможностями. И не говори про потенциал! Он в глубокой спячке. Увы, мы не боги, а я совсем уж печальный представитель человечества. Однако живем. Живем, дорогой мой читатель, временами стряхивая пыль забвения. И грусть легко перетекает в равнодушие.