Вновь сплетаются дней кружева,
Но не вяжут душевную нить.
Нам, рукой достигающим дна,
Так томительно, тягостно плыть.
Не меняются люди, увы,
И от соли не станут белей.
Только контур волос головы,
Цвет меняет с течением дней.
Тонкий лед под ногами хрустит,
И колышется лёгкий тростник…
А душа, упираясь в гранит
Свой привычный встречает тупик.
Ждут соленые брызги с морей,
Бьют в лицо, застилая глаза.
Только сердце не станет белей
У людей, достигающих дна…
Вновь сплетаются дней кружева...
© Copyright: Артемий Буйлов, 2019
Свидетельство о публикации №219110800719
Свидетельство о публикации №219110800719
Рецензии
