Подборка 13 сборник

Свидетельство о публикации №219110800976
Настоящим свидетельствуем, что литературное произведение «13 сборник» было обнародовано на сервере Проза.ру 08 ноября 2019 года. При этом было указано, что его автором является Валентина Душина.
Адрес размещения произведения: http://proza.ru/2019/11/08/976
Обнародование литературного произведения на сервере Проза.ру в соответствии со статьей 1268 ГК РФ было осуществлено на основании Договора, который заключили Душина Валентина Николаевна и ООО «Проза». Авторские права на произведение охраняются законом Российской Федерации.
Единый номер депонирования литературного произведения в реестре: 219110800976.

Генеральный директор
ООО «Проза»

Д. В. Кравчук
Свидетельство о публикации действует в электронной форме, распечатывать его не требуется

Приложение: текст произведения в первоначальной редакции
13 сборник

"Смолкни пташка-канарейка"
народная песня.

Пешего, конного, праздно идущего,
 на лимузине, в фуфайке, пальто.
Места ли сорного, гиблого, темного...
 хуже казалось нет ничего.
Так примелькалась, так обнажилась
 правда сиротская, гой е еси!
Правда солдатская, флотская, плотская...
 чтоб не предвиделось, есть на Руси.
Ветхого крова птица былинная
алою кровью насытится всласть.
Песиголовец, ряска карминная,
 веры христовой вовек не пропасть.
Как хоронили, как отпевали,
 как поминали в предсумерчный час.
Жизнь разбивала глассы и скрижали,
 хладной рукою касаяся глаз.
Смерть выдвигалась особым походом
 и зачищала свои рубежи.
На языке, в словаре обиходном,
 матушкой слыла в сибирской глуши.


***

Что мне скажешь собрат, и какие укажешь примеры,
Призовешь ли солдат, из крестьян ли, мещан, скобарей.
Иль из тех оголтелых, что к Смольному вышли без веры,
Не держа никого в голове, ни Христа, ни Царей.

И топили, и жгли. Ни гроша за душой не имея.
Чем питалась душа их и плоть? Кто их знает, Бог весть.
Не бывали они в Вифлееме, чужие святыни,
Приняли как свои и попрали ногами, как есть.

Что за грозное действо! Куда уж тебе сочинитель.
Проливается с неба и темя ломает поток.
Это время, кирпичики сложит умело строитель,
И пойдет отдохнуть и табачный распустит дымок.

***

Опрокинулось небо и падают звезды в глубины,
Но все также поет не таясь по весне соловей.
От ветров и дождей белоснежные прячешь седины,
В одиночестве станций, вагонов, авосек и дней.

Где схороны твои? Ожерелья жемчужное просо,
Льнет в ладоней ковчег облетающий с яблони цвет.
Но и он то слетает кружась, без Господнего спроса,
Ты еще средь живых, а посмотришь - как будто и нет.

А вокруг суета, бормотуха, бессмысленный труд,
Ходят граждане стадом, а гении по одиночке.
Но тебе ни к чему свинорылый коммерческий зуд,
Так пронзителен взор в этой старой больной оболочке.

***

Гарью пахнут русские погосты,
Кашкою с акаций и слезой.
На березах черные наросты,
Голубой безрадостный покой.

Разбежались холмики-могилки,
Далеко, крестов и звезд не счесть.
Вот матрос на фото в бескозырке,
И солдат с Афгана, тоже здесь.

Марфа, Анна, Дарья, Катерина,
Ярополк, Галактион, Юрок,
Семеон, Версавия, Кристина,
И совсем младенец Василек.

Нина, Зоя, Павел, Антонина,
Владислав, Светлана, Тимофей.
Домна, Васса, Света, Серафима,
Константин, Мишаня и Сергей.

Ямы, буреломы и провалы,
Заросли не ступит и стопа.
Помянули скупо без морали,
Божьим птицам божия крупа.

***

Рождается ветер в высоких небесных хорах,
Спускается солнце, безлюдно в осенних садах.
Увяли цветы и сравнялись с седою травой,
Остался на память платочек с каймой голубой.

Ни смеха, ни песен, ни дев у высоких оград,
Лишь черные воды потоки несут наугад.
От края до края туманом разлилась река,
А я эту скорбь до конца не познала пока.

***

Осенняя палитра живопись
Валентина Душина
(сентябрь)

Минул Яблочный Спас,
Среди охры, белил и кармина,
Все изящней, полней,
Заблудившийся звук клавесина.
Свежий ветер не спит,
кружит в вихре
листву золотую.
Средь осенних страстей,
И сама-то гляди затоскую.

(октябрь)

Поднималась на холм
и смотрела все дальше,
и дальше.
На уснувшие бренные дали
и скудные пашни.
Как коровы бредут по листве
почерневшей, угасшей...
Их ботала звенят
в тишине
сиротливо, без фальши.

(ноябрь)

Дни идут и идут,
уж зима на просторах суровых,
Среди праздных секунд.
снег кружится в столбах
золоченных.

Что гадать на бобах,
О лобзаниях хмельных и о смерти?
Только блажь, только страх,
В необузданной сей круговерти.

Франческа.

Весь сад как будто на ладони,
И полон щебета и блеска.
Роняя взгляд потусторонний,
Грустит на лавочке Франческа.

Сияя загорелым телом,
Не поднимая головы.
Она ответит между делом,
Не отрываясь от главы.

Она ответит на немецком
И что-нибудь прочтет из Гете.
И лоск ее великосветский,
И книга в ветхом переплете.

Я снег, она меня не видит,
Я птица, что живет в гнезде.
Она ж, как древние друиды,
В полях, стогах, лесу...везде.

Франческа, ты моя! Моя!
Когда бродил в борах еловых,
Стреляя в небо из ружья,
Со лба стирая пот соленый.

Неповоротливый и злой,
Искал тебя, дышал тобой!
Я был оледенелым трупом,
И зверем в чаще саблезубым.

Согрей же наконец меня!

***
Все прелестью дышит - зеленые ивы,
Бескрайнее небо над сонным прудом.
Летят скакунов белоснежные гривы,
Наездник их гонит в далекий свой дом.

Еще ни намека осенней печали,
Земля плодоносит и травы цветут.
И крылья шумят за моими плечами,
Как ласточку в небо, взмахну, вознесут!

***

Янтарным золотом текло
Весь день осеннее светило.
Реки свинцовое стекло
Лучом последним озарило.

Летели тая облака,
Листву с ветвей роняли ивы.
Бесшумно шли издалека,
Снега на скошенные нивы.

Национальная библиотека
Республики Татарстан
город Казань