Мутно-белый пейзаж,
ветер скор и колюч,
будто включен форсаж
у невидимых туч.
Льдинки мелко разят,
как уколы от слов,
вносят в душу разлад,
оставляя без снов…
Присмирела метель,
ночь спустилась тиха.
Как чиста акварель!
И на ней – ни греха.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.