Злой литературный критик

Вдохновила эта литературно-критическая статья
http://www.proza.ru/2019/11/10/1069
(В.Врубель "Шедевр Послушай...")
И мне тоже захотелось посмотреть на мир поэзии глазами критика.


Просьба не воспринимать серьезно и буквально. Можно петь при желании.


Критик я суровый, даже злой при этом,
Вот задам я перцу  чудакам поэтам,
Нечего поэтам сочинять бодягу,
Портить килобайты и марать бумагу.

Что писал  Есенин, дурачок Сережа?
Это же на правду вовсе не похоже,
Тискает березку, дали забывает
С голубым пожаром – разве так бывает?

А  ещё чудило – Маяковский Вова,
Тот еще  халтурщик, написал такого!
Вот его шедевры, так сказать жемчужины:
«Звезды зажигают» -  кому это нужно?

Чем их зажигают? Спичкой, зажигалкой?
И эту чушь читают – просто время жалко.
Пишет ахинею, невозможно груб,
Как ноктюрн играет флейтой ржавых труб.

Пушкин – тот не лучше, тоже отличился,
На него вообще я очень разозлился –
То «туман волнистый» , то луна шныряет,
То она поляны светом поливает.

Но стишок про бурю, это так , цветочки,
Там  Гвидон на море просто вырос в бочке,
Комары летают через океаны
И старух кусают  в сказке про Салтана.

Лермонтов выходит ночью  на дорогу.
Может он лунатик, отчего не спит?
Бредит как наркоша  -  что-то внемлет Богу,
И чего-то кто-то в небе говорит.

Фет носился  тоже к бездне полуночной,
Или это звезды  на него неслись?
Сбрендили поэты? Это вы нарочно
Пишете нелепости – на, мол, критик, злись?

Открываю Блока – тоже пишет плохо,
Как ему не стыдно с этой чепухой?
Там он сон вдыхает, а его девица
Там вообще змеится в чаше золотой.*

Гонятся за славой, пишут все кудряво,
Расставляют в столбик разные слова,
Облака с штанами, звездочки с зубами**,
От метафор просто пухнет голова.


Знайте, я не нытик, ведь не зря я критик, 
Я ищу упрямо идеальный стих –
«Мама мыла раму» - просто и понятно,
Строго и излишеств нету никаких.






*       А.Блок  «Снежное вино»
**       В.Маяковский «Флейта-позвоночник»


Злой критик не одинок. Наша дорогая Кармен Мочалкина тоже справедливо возмутилась:

Полностью согласна с вашими словами
Как поэты эти пишут ни о чем
То у них бочонок борется с волнами,
А в бочонке этом мать сидит с дитем

Или, скажем, котик - признанный ученый
Песни распевает, сказки говорит
Да к тому ж тот умник к дубу прикрученный
Золотой цепочкой, что огнем горит

Иль, допустим, тучка (тоже золотая)
На груди утеса ночку провела
А с утра слиняла от того бугая
Тот стоит и плачет, как она могла?

А крушенье лодки, что о быт разбилась?
Из чего же сделан этот самый быт?
Раз уж эта лодка в море утопилась,
То наверно мрамор или же гранит

А еще писали, что до ночи грачьей
Те, кто сильно любят, бегают на двор
Там дровишек столько парни нахреначат,
Что сарай не сдюжит выдержать напор

Все грачи заткнутся от такого рвенья
Воробьишкам тоже не до чик-чирик
Лишь одни соседи в диком возмущеньи
Вылезут из окон и поднимут крик