Моему мальчику в Америке

По мотивам произведений.

       Все бабы, как бабы, а у меня мальчик в Америке. В   школе он добивался моей любви,  теперь  добивается моей дружбы, но  я с ним ни фига дружить не собираюсь. Какая там дружба… Моя жизнь - сплошное недоедание. А он  курицу на бутылке умеет: солью-перцем-ножками кверху к тому месту, где была голова… дзинь – и готово. Я бы забацала к ней такой салат из баклажанов… Бутылка холодного Пино-гри и гроздь винограда на десерт. Нет, две бутылки и две грозди. Разных цветов. Для контраста и на всякий случай. Мало ли чего захочу, а не окажется. Международный скандал.
        Ну вот,  опять я про жратву. Он прав. Одна на миллион…. Хоть и врёт, падла. Одну на миллион он выбрал давно, а теперь уже и  вторая  под боком. Между первой и второй тоже не простаивал. Послушаешь - слюни текут. Он и меня достал из своей Америки. Никому не удавалось, а этот достал.  Значит врёт, но не всегда. Талантливый, сволочь, хоть и двоечник.
        По  русскому ошибок столько, что в глазах темно. Он и раньше у меня всё списывал…за математику. И теперь тоже.  Я вон с Владивостоком разницу во времени   за всю жизнь ни разу правильно не сосчитала, а с его занюханным штатом  и складываю, и вычитаю, и всё без ошибок. Переход на зимнее время- плюс один час, на летнее-минус. Если он еще и широту поменяет, я и географию осилю.
        И что со всем этим делать? Да хрен его знает. Жизнь-маскарад. Еще лет десять попрепираемся, а потом может  вынырну к нему из метели в каракулевой шубке под вальс Свиридова. Вопрос: узнает ли?