Крах творца

Пролог
***
Ложится перо на сухие страницы,
И в чарующем танце слова создаёт.
За открытым окном распеваются птицы,
Навевая пуститься в бескрайний полёт.

Пишу я сейчас столь печальные строки,
Сижу за столом, освящённый зарёй.
И в чертогах души протекают истоки,
Истоки мне давшие свет и покой.

И в последний раз дав себе я надежду,
Слепую надежду тернистых лесов.
Я вновь попытаюсь народному сердцу,
Сказать чего стоят творенья творцов.

Ведь выбран момент весьма подходящий,
Подготовлен к нему ваш покорный слуга.
И слово моё, как рассвет восходящий,
Всё так же искрится, как в небе звезда.

Не буду томить я ваше терпенье,
И хватит разбитых, возвышенных строк.
Начну я сей стих со слов об актёре,
Где прекрасно начало, где печальный итог.

История
***
Актёр знаменитый; большого театра,
Любимец, кумир миллионов людей.
Выступал он на сцене, и ставил спектакли,
И не было равных ему, и ценней.

Он был драматургом, любил своё дело,
И не выпускал он пера из руки.
Называл это всё: сей творческим пленом,
Так и жил в этом плене, расцветал изнутри.

И жизнь посвящая бесценным сюжетам,
Тот актёр всякий раз говорил лишь одно:
Что каждый творец сияет тем светом,
В который вложил он любовь, и добро.

Вложил человечность, вложил свою веру,
Наполнил страницы частичкой души.
Кто разрушил внутри нерушимую стену,
Встав на истинный путь, путь духовной борьбы.

А года пролетали, актёр не менялся,
Он славил спектакли, и славился сам.
Как и прежде с пером он не смел расставаться,
Как и прежде актёр что-то вечно писал.

А люд говорил, что в каждом спектакле,
Есть что-то хранившее тайную роль.
От чего же тогда замирало дыханье?
И в душу вносило игривую боль.

И была это правда, народ это понял,
С годами писатель себя исписал.
В это сложно поверить, но верить мне стоит,
Ведь я это видел, и сам испытал.

Становилось всё хуже, ликовало проклятье,
С каждым днём, и минутой, актёр медленно гас.
Винить стал он всех за это несчастье,
Стал править актёром гнев и маразм.

А зал всё редел, места опустели,
Стал театр терять постоянных гостей.
А актёр перенёс крах надежд, и стремлений,
Закрылся в себе до конца своих дней.

И никто не хотел, никто не пытался,
Узнать что творилось у актёра в душе.
И люд с ним легко, безразлично прощался,
Спектакли забылись, в ускользающем сне.

Эпилог
***
Вот подходят к концу столь короткие строки,
Холодным огнём догорает свеча.
Мне горько признаться, но, оно того стоит,
Тем самым актёром был именно я.

И пока мой рассудок меня не покинул,
Я всё ещё смею писать и творить.
А успех я зарыл, в сырую могилу,
Ведь я уже стар, и трудно мне жить.

С тех пор так живя в одиноком скитанье,
Забыл, как когда-то я гордо летал.
Забыл, как не ведал, что значат страданья,
Лишь помню тот миг, как низко я пал.

Свеча догорает, и скоро угаснет,
А следом за ней угасну и я.
Я стою у окна, и смотрю как прекрасно,
Восходит, и ясно сияет заря.

Опустилось перо на сухие страницы,
Его танец закончен, и нет больше слов.
Я встаю на окно, откуда мне птицы,
Навевают пуститься, в бескрайний полёт.

•Константин Волков