Блондинка

По утрам мой муж бегает для поддержания здоровья. Если, конечно, погода позволяет. На выходных и в хорошую погоду он бегает долго. А в прошлое воскресенье пробегал два часа, а потом еще поднялся на 12-й этаж пешком, не дожидаясь лифта. Кто-то переезжал и «элевейторы» были забиты мебелью и жильцами. Поднялся на 12-й этаж и повернул направо, как обычно, выходя из лифта, но дверь-то с лестницы на противоположной стороне, т. е. ему надо было повернуть налево. Короче, он пошел не по тому коридору. И соответственно постучал не в ту дверь, даже не глядя на номер, думая, что стучит в свою.

Стучит в дверь, а ему никто не открывает. Вот так здрасьте! Он же знает, что дома жена и дети, кто-то же должен открыть дверь! Откройте дверь! – кричит он и стучит со всей силой, начиная выходить из себя. За дверью послышалось какое-то движение, кто-то посмотрел в глазок, но дверь не открыли. Что ж это такое?! Он весь побагровел от возмущения и кричит, колотя в дверь: «Что, с ума сошли!? Откройте немедленно!» А за дверью, затаив дыхание, стояла высокая пышная блондинка, наблюдая в глазок коренастого, потного, красного мужчину в трусах и майке, который с диким упорством требовал, чтобы его впустили. Наконец она (видно из любопытства) распахнула дверь и встала в ней, глядя на него вызывающим взглядом. Муж, увидев ее, попятился назад, уперся в стену и стал бормотать извинения, после чего быстро ретировался. Попав наконец в свою квартиру, он молча прошел в ванную, принял душ, потом, немного придя в себя, рассказал о случившемся.

Дети хохотали долго, представляя сцену с блондинкой. Мне, однако, эта история не показалась такой забавной. Может быть, если б на месте блондинки был блондин, или на худой конец, брюнетка – худая, горбатая, старая, я бы тоже повеселилась. Но высокая пышная блондинка – слабость всех кавказских мужчин, в том числе и моего мужа. Я не раз замечала на улице, каким взглядом он провожает женщин с вышеуказанными признаками. Не знаю только, почему он на мне женился. Я не блондинка и даже не крашу волосы в желтый цвет, чтобы не потакать его дурацкому вкусу.

Странно, странно, – сказала я, – ты обычно бегаешь час, или полтора, а тут целых два часа пропадал, и потом, это ж надо, заблудился, не туда попал, мы сто лет живем в этом доме! Причем попал не куда-нибудь, а к высокой пышной блондинке, и ты хочешь, чтобы я в это поверила?!

Ну, муж начал клясться, что все было именно так, а не иначе, в чем, я, кстати, и не сомневалась, а устроила ему взбучку так, для профилактики.

Через пару дней мы с мужем стоим в холле в ожидании лифта, и тут появляется эта блондинка. Муж, как увидел ее, сильно смутился. Она окинула его холодным взглядом, потом оценивающим, женским – меня. В лифте ехали молча, глядя на стены. После этого я еще несколько раз видела ее в лифте, потом она, кажется, переехала.

Вот и вся история с блондинкой. Надеюсь, что других не будет.