БОЛЬ

Нас двое, - и любой при этом точно безумный дирижер, нащупывающий забытую мелодию. Никому не нужна уверенность. Никто не против небольшой неопределенности? Философствовать в этом случае – значит всего лишь испытывать страх на свой лад и обольщать себя иллюзиями.

 касаясь лезвием
 тонкой муки
 раскрытых нервов чужой души,
 запомни – боль не имеет звука.
 запомни, мальчик, и не кричи.

Война разыгрывалась на шахматной доске наших переживаний, которые постоянно меняли свою форму и насыщенность, в зависимости от того, какие донесения приходили с переднего края.
БОЛЬ…

 она алее, чем кровь и розы,
 белее снега и облаков,
 пронзительнее стихов и прозы,
 прочнее стен и иных оков,
 она пьянит, раскрывая сердце,
 звенит, как кожа под коркой льда,
 она страшнее любви и смерти,
 она – однажды и навсегда.

Пьяный разум удрученно созерцает черную звезду, под которой довелось родиться этой встрече.
Попробую объяснить. Существует редкая болезнь. Вербер описал её так: люди перестают чувствовать боль. Они замечают свои раны, только случайно натолкнувшись взглядом на пораженную часть тела.
Понимаете, да?. Люди, больные недугом нечувствительности к  собственному страданию... Отсутствие ощущения боли тоже может убить. Погода сегодня – нарастающее переживание с порывами ужаса.
БОЛЬ.

 она – беззвучный удар о стену,
 в зубах зажатый до хруста нож,
 она – причина порезать вены,
 чтоб на секунду утихла дрожь,
 она не знает гордыни чести,
 ей безразличны слова и сны,
 надежды, страхи и жажда мести –
 ей даже крики-то не нужны.

Ровными рядами лежали события прожитых жизней, обернутые в почтовую бумагу, проштампованные, отчеканенные в смсках, разговорах по скайпу, и в каждой— неудобные, никому не нужные сюрпризы. Боль и была частью этого существования. Ею останется. Кто я такая, чтобы что то менять?
БОЛЬ.

 ее уход означает милость,
 и перед нею не устоять,
 но прошлой ночью
 мне вдруг приснилось,
 то боль по-своему тоже я.

Им не хватало мужества, как  другим не хватало бы зрения, слуха или вкуса. С его исчезновением она будто ослепла. Слова разрывали её на части: хотелось и плакать, и смеяться; лицо словно превращалось в чужое.  Медленная пытка жизнью.
… Как быстро ни мчись, боль всё равно придет к финишу первой. Так что она и не напрягается.
Реальный мир…
Да или Нет?
Скажете, «нет»?
Ну, попробуйте возразить.
Не можете.
Вот так-то.

Эссе на стихи  поэта  Эол Ветер.

P.S. Смотрите на это как на комментарий к строкам поэта. События были не здесь и сейчас, а просто были. Это – след, послевкусие. На мой взгляд, среди таких, остро чувствующих и воспроизводящих свои ощущения, несчастливых много… Счастливые редко пишут, создают фильмы, рисуют картины…

А может, это потому, что у них иное представление о счастье? И то счастье, что устраивает всех, не годится им? Но я тоже могу сказать – от неизбежного не уйти… Для этого надо изменить способ восприятия жизни. Словно Сизиф они будут тащить свой булыжник, свое восприятие в гору с упрямством, тем более сильным, чем сильнее он будет срываться с горы.

За что?
За так!

Жизнь вообще развивается через трагическое. Хоть нам всем и хотелось бы другого.