Лицедеи

                Кто не пророк, тот не поэт.

Я не поэт. Что ж вы хотите?
Я не поэт, как ты и он.
Пыхтите, милые, пыхтите
И лезьте в строчках на рожон!

Мельчают люди и эпохи:
Не тот запал, не тот калибр.
Твои дела не так уж плохи,
Но близок к завершенью мир.

Глядишь, так вечность проболтают,
И все свершенное не в счет;
Кто слышит вас, кто вам внимает?
Увы, ни власть и ни народ.

К чему твой довод бесполезный,
И ты в ночи насквозь продрог.
Но, может быть – иные бездны,
И, может статься, что Сам Бог!

Иначе для чего все это?
К чему словесный жалкий труд?
И все бесследно канет в Лету,
И то, что было, переврут.

Что ты бубнишь, как пьяный дьякон?
Поэт всегда идет вразнос:
Он жизнь свою поставил на кон,
Быть иль не быть?– вот в чем вопрос.

А если драться не умеешь –
Тогда что делаешь ты тут?
Или трусливо лицемеришь,
Любя лирический уют?

Безродны и бездомны строфы,
Не избежать в судьбе невзгод,
Но крест воздвигнут на Голгофе,
И как паук добычу ждет.

Одна звезда горит в зените,
Жестока хмурая напасть...
Блажите, милые, блажите,
Но вам пророками не стать!

2010